На боку не больно. На левом. Можно придавить, приглушить то, что бьётся. То, что не унять, не выдрать. А так хочется. Но поросло, впилось корнями, когтями, зубами. Пьёт изнутри силу, жизнь, волю. Её особенно: волю к сопротивлению.
Научи. Будь милосердным - научи меня. Хочу, как ты, не думать о том, что чувствуют другие, когда ты с маниакальным садизмом растаптываешь в них доброе и светлое. То, что принадлежит только им - душу... Тот, кто чувствует да наказуем будет... тобой. Ты не прощаешь ошибок и презираешь жалкие попытки казаться сильнее. Без тебя. Сломить, поглумиться, посмеяться - так похоже на то, что я знаю. Тебе нечем удивить. Только, если вдруг перестанешь мучить и осмелишься сказать себе и мне ХВАТИТ!!!
У нас идёт дождь. Серо. Как и там, где ты - под левой ключицей.
У нас идёт снег. Холодно. Как и там, где ты - в животе. Потому что в нем нет больше бабочек. Сдохли. Все. До одной.
У нас ночь. Темно. Как и там, где ты - в душе. Потому что все выжжено твоим презрением и желанием добить.
Больно. Ты там, под кожей, между венами, течешь по капиллярам. Как нервный импульс, по клеткам. Всегда. Скажи, что это пройдёт. Пройдёт ведь?