Туриянова Эльвира Салаватовна : другие произведения.

Разговор

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Встреча автора и его персонажа. "Ты. Твое имя бьется в моих висках. Твоя душа постоянно в моей душе. Твои мысли у меня в голове. Так всегда, и кажется, уже навеки. Я отравлена тобой, плодом своего воображения. Я - твой создатель, твой демиург, твой родитель. Ты - мое возлюбленно-ненавистное детище, воображаемый не-друг, никто, лучшая часть меня"
  Остывший чай на кухне, бессонные красные глаза, ломота в пальцах, стук в висках. Вот он. Совсем как живой. Со своей ироничной улыбкой, теплыми янтарными глазами, ледяным взглядом. Такой яркий, и в то же время с осколком льда в сердце. Так похожий на меня. Наверное, всех нас в свое время пометила Снежная Королева из сказки. А может, это просто жажда быть такими...
  Он сидит и смотрит на меня. Я на него. Такой настоящий, боги, такой живой. И так близко...
  Я судорожно вздыхаю и хватаюсь за первое, что попадается под руку. Чашка с остывшим чаем. Пусть. Лучше чашка, чем он. Лучше холодная керамика с отбитым краем под пальцами, чем его кожа - живая, теплая, настоящая...
  ...Несуществующая. Его нет. Это все плод моего воображения.
  Ты слышишь меня? Ты никто. Тебя не существует...
  Твои светло-пепельные волосы, которые так и тянет назвать стальными. Мягкие, нежные на ощупь... Я же знаю, что они именно такие. Знаю. Я все про тебя знаю, досконально, до мельчайших подробностей. Каждую часть твоего тела. Каждый уголок твоей противоречивой и сумеречной души...
  Твои изменчивые глаза - то цвета теплого янтаря, то отливающие кровью. Точеный профиль. Нос с тонкими крыльями. В каждой черточке чувствуется порода. Эти аристократичные скулы... эти постоянно изгибающиеся брови...
  Каждое их движение - удар в мою душу. Ножом. Острым, смертоносным, неизбежным. Ты сам как этот нож. Ты тоже бьешь без промаха...
  Дрожащими пальцами подношу чашку к губам. Почти заставляю себя отпить остывший чай, машинально задевая языком скол края. Неловко ставлю чашку на стол, продолжая цепляться за тебя глазами.
  Точеность и четкость. Эти слова отлично тебя описывают. Весь твой силуэт, каждую линию тела. Четкие плечи, идеальной формы руки... ты слишком красив. Почему?
  Нечеловечески красив...
  Томительно-жадно спускаюсь взглядом по твоей груди. Несколько пуговиц идеально сидящей черной рубашки небрежно расстегнуты. Виднеется кожа на груди... такая... такая... я зажмуриваюсь, чтобы не сползать взглядом ниже. Незачем себя смущать.
  Ты чуть улыбаешься. Так чертовски понимающе... что хочется послать все в Бездну и метнуться вперед, к тебе...
  Я сижу, до боли впиваясь побелевшими пальцами в край стола. Я знаю, что нельзя.
  Тебя нет. Ты никто. Я снова и снова повторяю это себе. Напоминание. Почти мантра.
  ...каждую черточку твоего тела и каждый уголок твоей темной души. Внешне ты так идеален. И порой так чудовищен внутри. Как и все, правда? Ты знаешь это лучше кого бы то ни было. Ты заглядываешь в души через сны так давно, что научился любить эти души со всем дерьмом, что есть в них...
  Ну, какого тебя нет, а?!
  Я сглатываю комок в горле. Нельзя. Нельзя. Ничего нельзя. Только и остается, что молча пожирать тебя глазами. И думать, думать, до взрывающейся боли в голове думать о тебе.
  Почему тебя нет?! Почему?
  Ты. Твое имя бьется в моих висках. Твоя душа постоянно в моей душе. Твои мысли у меня в голове. Так всегда, и кажется, уже навеки. Я отравлена тобой, плодом своего воображения. Я - твой создатель, твой демиург, твой родитель. Ты - мое возлюбленно-ненавистное детище, воображаемый не-друг, никто, лучшая часть меня.
  Так смешно... и тебе тоже, правда? Ты улыбаешься так согласно... Конечно, смешно, что так вышло. Что я твой создатель. Я, такая слабая, особенно в сравнении с тобой, такая нелепая, такая обычная... и ты. Идеал с червоточиной, со льдом, с изъяном. Убийца и спаситель, жестокий и нежный, лед и пламя в одном флаконе. Такой же, как и я, только отточеннее, безжалостнее... несуществующий.
  Ты мягко смотришь на меня. В твоих янтарных глазах жалость... Не надо, не надо. Не надо мне твоей жалости, тебя ведь нет. И глупы мои обычные самообманывающие мысли, что где-то в иных мирах и вселенных ты существуешь.
  Пусть нет. Пусть выдумка. Но я могу изредка сидеть с тобой на кухне ночами, пить остывший чай, смотреть на тебя...
  Снова и снова проживать твою жизнь вместе с тобой. Всей душой болеть за тебя. Скорбно и молча тосковать, когда тебе плохо - ведь меня тоже нет. Нет рядом с тобой, не существует, я не могу помочь тебе ничем.
  Мы есть и нас нет... Два осколка души, два ее лица, разделенные мирами, временем, границей нормальности...
  Я выдавливаю из себя улыбку, продолжая пожирать тебя глазами. Вряд ли осталось много времени. Его всегда ничтожно мало, не хватает ни на что действительно важное... не хватает на тебя.
  Знаешь, я смирилась с самого начала, когда только поняла, что ты есть. Что я - это ты, а ты - это я... Я знала. Знала, что смогу тебя увидеть, но больше никто не сможет. И мне не больно от этого знания. В любом знании - сила, слабость можно поставить себе на службу, из боли взять силу и желание жить, ты сам этому меня учил.
  Вот только одно... Только одно меня мучает...
  Ты выпрямляешься, словно читая мои мысли, недовольно хмуришься. Встаешь и молча идешь к окну.
  Не оглядываясь, выразительно качаешь головой. Нельзя. Невозможно. Под негласным и невысказанным запретом - именно такой запрет страшнее всего, равнозначен закону. Не людскому - вселенскому.
  Я до последней секунды сижу на стуле. Сижу, сдерживая слезы, вой, рвущийся из горла.
  Только не оглядывайся, Лаэри, творение мое и мое проклятие! Только не оглядывайся...
  Но ты на секунду, на миг, ударивший по глазам и по нервам, оглядываешься.
  ...и я срываюсь со стула и бегу к тебе, готовому сорваться с подоконника, исчезнуть, раствориться за гранью реальности. Бегу с только одним гремящим желанием, тем, что мучает больше всего... Коснуться. Коснуться кожи хоть один раз. На долю секунды.
  Просто чтобы поверить, что ты есть. Что я не сумасшедшая...
  Подоконник бьет под дых, руки хватают холодный дождливый воздух в открытом окне.
  Стряхиваю слезы, опустошенно утыкаюсь взглядом в серое небо. Тебя нет.
  ...вот только это навязчивое ощущение теплой нежной кожи на пальцах...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"