Я еще раз перечитала "Лист Ниггла" Толкина. И вот - результат. Я сижу и думаю о художнике. Который вроде и хорош, и искусен, но не понят, не оценен, не признан... И даже картинки я к этому стихотворению не нашла...
О ком я думаю, когда пишу...точнее, нет, кто я, когда обращаюсь к герою в стихах? И о ком думаю... Думаю о мужчине, о брате. О своем брате, хотя я тоже мужчина. Поразительное чувство. Я очень люблю того, кто мне его дарит - пусть он и есть только где-то глубоко в душе и всего лишь ...
Читала "Ведьмака". Там есть рассказ "Край Света". И такие там залитые солнцем описания полей, что чувствуешь как со страниц на тебя веет пряным ароматом пшеницы и скошенных полевых цветов. Так что, вот.