2023 (январь - май)"Меня фейсбук блокирует, а боты", "Стал читатель скупее на лайки", "Мы посетили Колорадо", "Снова в рюмку наливаю виски я", "Она имеет сто друзей", "Мы едем в местную пустыню", "Я в детстве жила в неизвестном поселке", "Что пишу я на разные темы", "Я боюсь, скажу ...
Сотворение мира ("Бог тосковал на небесах"), Сотворение Адама ("Наступил рабочий день"), Сотворение Евы ("Под сводом райских анфилад"), Лекция ("Я поверну историю"), Трагедия Лилит ("Адам и тем, пожалуй, знаменит"), Жены Адама ("Поскольку жил Адам без дам"), "Бог надел венок из лавров", ...
Как всегда, когда меня посещает муза, я бываю в грустном настроении... Решила написать стихотворение. Я думаю, вы все видели эту сцену в фильме "Сумерки сага. Новолуние.", поэтому подробности никчему. Единственное, что скажу, так это то, что меня часто вдохновляют саундтреки из Сумеречной ...
Зачем эти вечные сшибки? Послужим все вместе России: Мы - наверху, с шампанозом, В смокингах и во фраках; Вы - чуть пониже, с навозом, В фуфаечках и в бараках...
Аритмия, аритмия... Ненадёжный друг мой, сердце. Не успел я надышаться, в очи серые вглядеться. Как подстреленная птица, бьётся, мучается сердце, - Спазм, толчок и пауза... Не забудь включиться!
Как это скучно, бездарно и глупо: Пить безпробудно, хандрить и стареть. Жизнь, как дешёвый безликий капустник, Где мутит, где хочется плакать и петь...
С благодарной усталостью кладу я перо; Лишь оно мне спасение, дар - за зло и добро. В сердце нет больше трепета, не рублю cгоряча. Но мерцает в окне моём - трепетная свеча...
Старинный Выборг - хмур и седовлас. Благословен - дождливый день, вечерний час, И свадьба - грустный предсентябрьский бал, Что свёл на миг нас и околдовал...
Нет, не со мной обвенчана - мечта, святая женщина, Что мне была завещана, да мною не привечена... Мне холодно, не греют меня протуберанцы. А девочки взрослеют, торопятся на танцы...
Вот и вещий Ноябрь мне волхвует, и поздняя Осень - Нам пророчит разлуку, о прошлом скорбя; И уносит листы золотые, куда-то уносит, Наполняя несбывшимся счастьем свои короба...
Апрель... С крыш льёт вода. Пью горькие таблетки И из души своей - плету узоры строк. А галки вьют гнездо, с сосны ломая ветки, И мне своим усердьем - преподают урок...
Так пролетали мы годы, как верстовые столбы; С пеной у рта, мчались без остановки во мгле; Проклиная, - судьбу и присягу, встали пред бездною на дыбы; И запалили костёр, дни и ночи сжигая в огне...
Нас разделили на "толпу" и на "бомонд", На "красных" - с выями, на "белых" - с шеями; Рвут по живому Русь, наш фронт - По душам и сердцам прошел траншеями...
Двенадцать лет назад - вот также рдел Октябрь, Последние листы дарила фея-Осень. Рубины, жемчуга, медь, золото, янтарь - Смеясь, бросала пригоршнями в озеро и в озимь...
Близкой ставшая женщина - всё о своем, о своем: Что устала одна, что осталась лишь вера слепая. Я с уходом всё медлю. Но играет будильник "подъём". А над домом кружит и зовёт перелетная стая...
Женька, падает снег… Липкий снег, на пустую дорогу, На далекий погост, до которого мне не дойти. Я от снега почти что ослеп… На свидание к Богу И к тебе я приду, от свидания нам не уйти…
Как невинна ты, как безыскусна в любви... Да, я старше, я - мэтр, я тебя постигаю... Ты чаруешь... Волнуют упругие формы твои, Словно озеро... Медленно в нем утопаю...
Да, ты опытна, да, ты искусна в любви... Я, хоть старше, но чувствую, в этом тебе проиграю... Ты чаруешь... Дурманят открытые плечи твои, Взгляд твой - омут... Безропотно в нем пропадаю...
Дай Бог, дойдя до откровений звёздных, Вернуться снова к отчему крыльцу, - Под сень родных берёз, под шелест безмятежный Краснеющих осин, пустеющих садов...
И с дрожью чувствую: вот также, с птичьей стаей, Душа рванётся, спотыкаясь и спеша. Но улетают птицы, быстро улетают, И как подранок - камнем падает душа...
На миг - и навсегда! Остановилось Время, Нетленностью - застыло на холсте... Что гениальность - Божий дар иль бремя? По меркам вечности - легко ль жить Красоте?!
"Пишу в потрепанный блокнот - То звуки ненапетых нот, То строки позабытых песен. Живой поток невскрытых вен Еще течет вишневым соком. И гонит ветер перемен Всех нас по каменным дорогам..." Саида Субхи
По жизни нас ведёт не разум, а томленье; плутаем обречённо мы по замкнутой глуши. Как странник очарованный мечтаем о спасении, о Чуде... В этом - Истина страдающей души...
"Пора, мы уходим, ещё молодые, Со списком ещё не приснившихся снов, С последним, чуть зримым сияньем России На фосфорных рифмах последних стихов." Владимир Набоков
"Не устану в неверном театре теней Совершенства искать до конца своих дней. Утверждаю: лицо твое - солнца светлее. Утверждаю: твой стан кипариса стройней." Омар Хайям
Боже, да не изменят - перо и рука, Пусть уверенней, чётче ложится строка, Ярче образы будут, и отточенней мысль, И душа пусть, как птица, рвется шалая ввысь!
Ну а поэт... Да сам же он такой! Хоть плут, но все ж, - веселый и хмельной. Он путь укажет, обрисует, разъяснит, Нас поругает, пожалеет, всё простит...
Стихи банальностей не терпят, общих мест. Но что поделать мне с единственной любовью?! Она рифмуется достойно только с кровью И указует путь мне, словно божий перст...
Памяти Антуана де Сент-Экзюпери. Самолёт на бреющем - врезался в бархан; Лётчик в чёрном шлеме на панель склонился... И светловолосый мальчуган, Может, вправду подошёл, может, и приснился...
Просто я рисую мир, как вижу, как могу; Сочными мазками - к небу радугу приклею. Я рисую то, что больше жизни берегу, То, что словом скудным выразить не смею...
Дерзай, неси поэзию по крохам в свой робкий стих И вдохновляйся чтением стихов Иных... И, как старатель с драгою над морем слов, Ищи крупицы золотые - своих стихов!
Лучший лекарь, отвека, - нам слово природы... Невозможно сдержать ни волненья, ни слёз Перед зовом небес... Глубиной небосвода... Чистым золотом - русских осин и берёз...
"Когда жизнь догорит, словно свечка из мягкого воска, И когда Бог последний укажет мне путь, На могиле моей посадите березку - Свежим воздухом пусть наполняется грудь!" Александр Бочков
Славься, страстный порыв, брат труда, вдохновенных усилий! Пусть вибрирует звук, пусть немеет трудяга - плечо; пусть афиш нет и званий, нет ни денег, ни имени; но как в юности, - преданно, служит скрипке смычок!
Чтоб спасти наши грешные души, Подыми очи к небушку синему, Помолись с верой, к сердцу прислушайся, Напитайся весеннею силою, Боль моя и любовь, Россия!
Нет, ни стран, ни погостов - не дано выбирать. Без России не просто: жить, любить, умирать. Ах, Васильевский остров, Стрелка, Средний проспект... Гле твой юный Иосиф - сын, изгнанник, поэт?!
Камзолы, ботфорты и банты, мушкеты и шпаги, кресты; Поэты, алхимики, франты - восторженны, пылки, чисты! Бесценны профессионалы, их цели совсем не просты. Но в небо вновь рвутся Икары... И смотрят на нас с высоты.
Владимир, Сергий, Пересвет, Борис и Глеб, Рогнеда, Ольга, Софья, Ярославна, Безвестный смерд, знававший меч и хлеб, Навек не сгинули, не канули безславно...
Раскол, опять раскол, горят костры, Опричнина лютует, пахнет гарью, тленом. А кони горячи, а шашки так остры! Остроги переполнены, а значит, и не будет пленных...
Одинокая женщина всё говорит о своем, Намекает на близость... И сам я от страсти сгораю... Так не будем же медлить... По сотке "Столичной" махнём... Ну, а там - полетим... Ближе - к аду ли, к раю?! Не знаю...
Я не знаю зачем, я не ведаю - откуда Эта сладостная боль, это раненое чудо: Отзвук давней любви, дрожь, бессвязная речь... Осень, дай о весне - мне хоть память сберечь...
Проходит осень, как ни грустно, как ни странно. Колючий снег в окно летит на фортепьяно, По чутким клавишам скользит - пречист и светел, Всё о весне, всё о любви поёт нам ветер...