Бесы, подменяющие суть флагами. Бесы, извращающие суть флагов. Пожирающие ответы на ложь - с процентами; ничего личного, просто бизнес.
И князь мира сего, отец лжи, беспредельно сильнее и опаснее. Повелитель аксиом.
Поселите в одной голове десяток взаимоисключающих "абсолютных истин". И переключайте несчастных теперь-уже-дебилов с одной на другую, в зависимости от требований момента. А напоследок - включите все сразу, и мир обезумеет.
Несочетаемая пестрота, мельтешение дерьмовых полотнищ. Больше никакой сути: перегрузка дрянью. Бедная обезьянка скорее свихнётся, чем решится понять, как её поимели. Мотивация, это вопрос мотивации. Мы начинаем заглядывать внутрь, только когда беда становится катастрофой. Узнанной катастрофой, что важно. Обычно они не дают узнать. Почти всем не повезёт, так-то.
Сижу возле магазина. Рядом разговаривают друг с другом вышедшие подышать две узбекские тётки, работающие в том же магазине. Между собой, конечно, говорят по-узбекски.
Мимо идёт бабка. По виду - из тех, кто таскается в церковь и просит, просит, просит... Для них там систему одного окна отменили, теперь в несколько сотен форточек. На выбор. Может, так надо. Зачем-то.
И она на тёток тупо и зло наезжает.
- У нас в стране говорите по-русски.
- Да мы и так с вами весь день по-русски говорим, можно хоть между собой по-узбекски?
Бабка, уходя, продолжает распространять вонь. В смысле, нельзя. Тупо офигеваю.
Поворачиваюсь к тёткам.
- Она попуталась, кажись.
- Да ладно, мы же все друзья.
- Слушайте, сколько я в Ташкенте был, мне НИКТО. НИ РАЗУ. НЕ ЗАЯВИЛ: "Говори по-узбекски". А бабка реально неправа.
- Ну, старый человек, бывает...
Сижу я и думаю: и кто тут христиане? Или иначе: кто из них ещё не умер? Или ещё: осталось ли в этой бабушке что-то под папье-маше из кровавых, конфетных, праведно-садистских, пропитанных идеями нищеты и немощи полотнищ?
Гробы убившихся за идею накрывают флагами. Христа замотали в тряпку. Мне хочется хоть чуточку верить в людей: я надеюсь, она была чистой.
Когда ты отдираешь от себя первые флаги, тебя начинают ненавидеть. Просто потому, что перестают опознавать как своего. Обычное дело.
Следующие флаги ты отдираешь чуть позже - через боль от того, что сделали с тобой. И, может быть, с другими; это одно и то же, по сути.
Дальше - больше: ты отдираешь предпоследний слой, и больно уже невыносимо. От того, что сделал когда-то ты.
Последний слой: боль уже не важна; кажется, Вселенная целиком заполняется твоим ужасом. Ты понимаешь, что под этими флагами ничего нет.
Ну конечно. Там больше нет флагов. Конец игры.
Сдаётся мне, что "претерпевший же до конца спасётся" было об этой жизни. От начала до конца, без загробных экстраполяций. Если кто-то понимает, что я имею в виду под "спасётся".
Терпеть здесь. И спасаться тоже. И, возможно, спастись.
Такие дела.