Прогорклым запахом арчи
Опять наполнен воздух вязкий...
Давай немного помолчим
И поглядим, какие краски
Смешала на холсте весна,
Давай заменим суесловье
Немым укором: чья вина,
Что мы с тобой напрасно ловим
То письмена, то времена?

Все было просто: два крыла,
Еще - воздушные потоки,
Еще - придуманные строки,
Что память напрочь отмела:
Что толку, если вышли сроки.
И все давно уж отболело,
Безвременьем заметено.

И все же, кто тому виной,
Что гаснет белое на белом,
Что долог день и долог путь,
Но не отыщется мгновенья,
Чтобы в порыве откровенья
В глаза друг другу заглянуть
Хотя бы раз когда-нибудь?

А мы торопимся успеть,
Забыв, что, мимо проплывая,
Нас то и дело задевает
Оркестров траурная медь,
Которая нас всех рассудит...
Но в сообщающихся судьбах,
Назло закону о сосудах,
Так мало общего порой.

Чего банальней - звать игрой,
Дурацкой ярмаркой тщеславья
Мир, где людской молвой прославлен
Лишь респектабельный герой,
На процветанье обреченный,
Где терпким привкусом арчовым
Отравлен травяной настой,
И предречен итог простой
Тому, что и плелось, и пелось...

Лишь пыль кладбищенская въелась
В ладони траурной золой.