В тетрадке засохшее лето
веточкой вишни хранится.
Вышло - не вышло,
все спишется
на глазницы развалин поэтовых
душ,
которые бродят
по себе в бездорожной памяти,
туберкулезом выплескивая из горла
никому
не нужные
строки
любви.
В мантии черной худой прокурор
с укором
сделает вид,
что душам пока ничего не грозит.