|
И так за неделей неделя: всё ходят по кругу
то чья-то надежда, то смерть, то убитая вера,
а ты прислонился спиной к онемевшему другу,
и как в преисподней: там фосфор горит, а там — сера.
И всё повторяется с каждым бессмысленным тактом,
где в землю кладут, отрыдав, не Ивана, так Марью,
где жизнь и судьба до золы выгорают, до факта,
где воздух скрипит на зубах, пропитавшийся гарью.
И только услышишь — летит, кислород рассекая,
и только увидишь — рванёт в сто смертей оболочка.
И не обстирает тебя, Одиссей, Навсикая,
умрёт Пенелопа над пряжей кровавой. И точка.
14.05.15
|