Бархатистая, мягкая тьма, разбавленная звёздными искрами и стрёкотом сверчков. Прозрачные вкраплины редких птичьих голосов. Лёгкий шелест листьев под едва заметным смещением свежего воздуха, сладко пахнущего клевером и лабазником и шевелящего волоски на коже...
Так я хотел бы думать.
...Неумолчный гул, прорезаемый резкими звуками железной дороги, клаксонов, сирен, людских криков и бьющегося стекла. Бурое, затянутое смогом небо, подсвеченное снизу нездоровой желтизной. Распростёртые во все стороны светящиеся квадратные соты в каменных параллелепипедах, обдуваемые порывистым вонючим ветром, вызывающим желание сплюнуть. Табачный смрад из соседних окон. Вибрации и излучения, от которых зудит кожа и щекотно в ушах.
Такими ночами я периодически нахожу себя в неурочное время и в неурочном месте.
Обычно я ложусь спать часу во втором ночи. Выпиваю стакан молока, чищу зубы, открываю форточку - терпеть не могу спать в духоте. Конечно, монотонный гул ночного города несколько мешает, однако в тишине, но без относительно свежего воздуха ещё хуже - я ворочаюсь полночи и встаю разбитый утром. Иногда читаю пару страниц очередной книги, чтобы уснуть наверняка. Порядок отхода ко сну практически никогда не меняется, но в один прекрасный момент я обнаруживаю себя вне постели. И вне дома.
...И вот теперь я стоял на перилах незастеклённого подъездного балкона на 16-м этаже. Почти не балансируя и глупо таращась на ночной город. Вечером (конечно же - ночью, как всегда, но для меня это вечер) я всё так же проделал предпостельный ритуал и завалился с книжкой Олега Врайтова "Смена" - про будни "скорой помощи". Вскоре текст начал расплываться перед глазами, и я выключил лампу, проваливаясь в объятия Морфея. Казалось, что некий нерадивый монтажёр грубо склеил плёнку - так неожиданно я очутился на перилах.
Ночной ветер не был холодным, но его резкие порывы явно пытались застать меня врасплох и сбросить с моего "насеста". Оглядев себя, я обнаружил, что стою в белой майке и пижамных штанах с тапочками на босу ногу. Вонючий дым дешёвых сигарет из соседнего окна заставил меня поморщиться. Интересно, вынудило бы моё появление в окне на 16-м этаже отказаться никотиномана от курения? Придерживаясь за бетонный козырёк над балконом, я двинулся к ближайшей стене.
И тут выявился интересный момент (как будто бы моё появление на перилах балкона было менее интересным!): на окружающую меня "действительность" стали накладываться дополнительные "слои" - наподобие врезки 25-го кадра. Очевидно, неведомый монтажёр обрёл вдохновение, поскольку я не припомню, чтобы раньше такое происходило.
Какой-то мужской голос, похожий на дикторский, бубнил:
"...В местах, где некогда снимали "Назад в Будущее", теперь невозможно заблудиться - улицы мегаполиса покрыли всё надёжной сеткой".
Я висел в воздухе над каким-то незнакомым городом с технологичными строгими постройками, вздымающимися в чистое небо, а между ними сновали какие-то транспортные средства и сверкали нити монорельса.
"...согласно футуристической моде её одежда представляет собой нарочитые "лохмотья" и кажущиеся хаотичными переплетения полос материи"
Нога провалилась в змеиное гнездо в песке.
Солнце заливает дюны безжалостной белизной, но жара я не чувствую. Змеи выползают из песчаной норы, обвивают мои ноги в нелепых белых тапках, но на меня не реагируют. Кроме посвистывания ветра и сухого шороха змеиной кожи о песок ничего не слышно. А, нет, впрочем был всё тот же невидимый бубнящий "диктор", приглушённый, но, тем не менее, разборчивый. Теперь он бесстрастно озвучивал анекдот про Николая Дроздова: "...суслики - очень любопытные зверьки. Вставая на задние лапки около норки, они высматривают - не летит ли орёл, не бежит ли шакал, не ползёт ли змея..."
Сквозь песок и блёклое небо, и даже сквозь выжигающее глаза солнце проступает чернота. Она была там и раньше, но теперь просачивается тёмными точками, как поры шахтёра, отработавшего десять лет в забое. Это поры "реальности" пропускают темноту, и теперь я уже совсем не понимаю, что же есть реальность? Через некоторое время становится понятно, что это проступает всё та же смрадная панорама ночного мегаполиса. Голос исчез, забиваемый эфирным бредом, змеи испарились, песок растворился.
Я оказался перед освещённым окном, за которым виднелась кухня(?).
Да, это наша кухня. Очень непривычно видеть её в таком ракурсе - снаружи в окне.
"Кто здесь?!" За опущенной фрамугой показался одутловатый лик тёщи, которая держала на руках моего 4-хмесячного сына. Не переставая укачивать, она уставилась на меня и что-то не понравилось мне в зловещем блеске её очков. В то же время во мне зашевелилось нечто родственное тому, что я чуял в тёще, однако ж - с другой полярностью.
Ничего особенного. Зять в пижаме и тапках разгуливает за окном на 16-м этаже. Ни тени удивления, ни дрожи узнавания. Ни жеста человеческой эмоции. Вылупившаяся было из глотки шутливая фраза завяла в зародыше и умерла во рту, не потревожив связок, оставив в качестве трупика вялый язык. Вместо этого заговорил (запульсировал? затранслировал?) некто в моей голове. Не я. Тот, кто смотрел моими глазами. И чьими (глазами?) органами смотрел сейчас я. Он возвестил в полном молчании: "ТЫ КТО? ЧТО ТЕБЕ НУЖНО ОТ (моего сына!) МЛАДЕНЦА?" В ответ раздался (голос?) скрежет, похожий на ручную мельницу, перемалывающую кофейные зёрна: "Моё иМя теБе НиЧего НЕ скАжЕт. И я ТебЕ нИчеГо Не СкАжУ. МнЕ нУжен эТот рЕбёнОк".
Холод ментального эфира.
Испытующие (взгляды?) силы, смеряющие друг друга.
"Я СЛЕЖУ ЗА ТОБОЙ. ТЫ ЕГО НЕ ПОЛУЧИШЬ". "КонеЧНо, кОнечнО - согласно проскрипел демон, сверкнув красными глазами из-под очков, - Я поДождУ. У МенЯ вРемЕни МноГо".