Скульптуру Пушкина купил я у цыгана.
Её сцыганил цыган, за долги.
И Пушкин вышел на прогулку рано.
И смотрит вдаль.О,Боже,помоги.

В одной руке зажата трость навскидку.
А левую цилиндром занял он.
А плечи со спиной укрыл накидкой.
И толстый воротник поднял стеной.

Он в шубе длинной,закрывает обувь.
Перчатки под цилиндром  утаил.
Таким его Дантес там и угробил.
А так, он до ста лет ещё бы жил.

Куда идёт он?Может, к секундантам?
Назначена последняя дуэль.
Он выглядит дворянином и франтом.
Какой же мыслью он себя согрел?

Стоит он и уверенно, и просто.
Фарфор уже от века постарел.
И кажется ,решил он все вопросы.
И нет для него больше мелких дел.

И странником он в вечность будто входит.
Как будто двери нужные нашёл.
И видит он свой памятник в народе.
На сердце ему стало хорошо.

Лукавый цыган,не читал "Цыгане".
Иначе,никогда бы не продал.
И Пушкин здесь при здравии,не ранен.
Таким его ты в жизни представлял.

Двадцатые года,а кто-то ушлый,
дал Пушкину печать РСФСР.
Не все ещё в ЧК-а сгубили души.
Не всякий стал ещё убог и сер.

05.03.2013 г.