Я не знаю, почему я так сказала это тебе. Хотела написать Константин, потом стерла и написала Костя, потом о чем-то задумалась, и вместо имени получилось слово милый... Странно. А может быть, в этом нет ничего странного? Просто я слишком много думаю о тебе. Задаю вопросы и сама себе на них отвечаю.
Сколько тебе лет? - тридцать, сорок, может быть меньше? Нет, вряд ли, скорее ты наоборот много старше и возможно, тебе больше пятидесяти, а может тебе под семьдесят, и на самом деле, ты и есть тот самый старик Курдюмов, который пишет все эти рассказы? Кто ты...
Какой ты? - высокий? Нет, маленького роста, с палочкой и в очках. Я закрываю глаза и пытаюсь представить твой облик. Ты сидишь на лавочке, луч солнца светит тебе в лицо, и ты жмуришься, а мимо проходят люди, которые о чем-то разговаривают, мечтают, и ты жадно ловишь обрывки сказанных ими слов и фраз, пытаясь понять о чем они говорили, чтобы потом, придя домой, выдумать очередной рассказ.
Я смешная. Правда, я смешная и наивная? Или я только кажусь такой? Я запуталась в самой себе, может быть мне надо увидеть тебя, чтобы понять, кто ты есть на самом деле, и кто ты для меня - очень близкий друг, или что-то большее... Не обижайся на меня, я правда запуталась...
Я читаю твои рассказы, иногда плачу, иногда смеюсь, иногда грущу над судьбами героинь, а иногда мне хочется, включить компьютер и набрать номер твоей аськи и сказать, что все это не правда, что она хорошая девчонка, что ты зря её так... Но я не знаю твоей аси, и у меня нет твоего номера телефона, и адреса, и вообще, ты выдуманный герой, который зачем-то появился на моем горизонте и поселился в сердце. Зачем, почему...
Сколько раз я читала между строк, что все эти рассказы так, шутка, проба пера и простое развлечение, но я не могу в это поверить. Они такие... они живые, эти простые мальчики и девочки, мужчины и женщины, герои и антигерои твоих рассказов. Пусть кто-то назовет их пошлыми, глупыми и бездарными, но даже если это так, для меня они все равно будут лучшими из того, что я прочла. Потом, будут другие романы и герои, возможно, но сейчас твои... сновидения, как ты их называешь, нужны мне.
Сейчас я очень несчастна... Молодой человек, с которым я встречалась, бросил меня, точнее я его бросила. Он меня или я его. Трудно сказать кто кого. Все рушится, словно земля уходит из-под ног. А я мечтала о чем-то большом... Брехня, я просто мечтала любить и быть любимой, как и все окружающие вокруг. И я искренне верила, что так и будет, когда я встречу того, кто полюбит меня. И, наверное, так и было, или просто показалось?
Мы встретились с ним случайно. Я зашла в кафе, и стоя у столика, вертела в руке мобильник и рассматривала людей за окном. Вдруг он подошел ко мне, нежно и робко произнес:
- Девушка, у вас кофе остынет.
- Что? - ответила я.
- Можно к Вам присоединиться, а то грустно одному кофе пить.
Вот так, с ничего не значащего вопроса, началось наше знакомство. Правда смешно? А через неделю мы стали встречаться и бывать вместе на разных вечеринках, а когда нам удавалось уединиться, нежно и страстно любить друг друга, отдавая всю себя этому новому, такому прекрасному и чудесному чувству.
Так продолжалось четыре месяца, а потом между нами что-то произошло. Не помню, ах да, он уехал с родителями на две недели за границу. Я жутко скучала по нему, а когда он вернулся, его, словно подменили. До этого, мы звонили друг другу по несколько раз в день, а теперь стали обмениваться вдруг эсэмесками, реже звонить и реже встречаться. Я поняла, что я ему надоела. Но вся беда была в том, что я его по-прежнему любила, но вместе с тем, гордость не позволяла мне сказать ему об этом. Наоборот, я пыталась показать ему, что мои чувства тоже угасли. Мы продолжали встречаться, словно по инерции, по привычке, которую трудно бросить сразу или ждешь, когда на смену одной придет другая. Наверное, должно было произойти именно это, появится та, которая станет причиной нашего окончательного разрыва.
Как хорошо, что есть ты, человек, которому можно просто выговориться, рассказать о своей беде, боли, чувствах, которые... Ты знаешь и понимаешь это, как никто другой. Ведь в твоих рассказах можно найти именно то, чего не хватает мне в этой жизни... Милый, что мне делать? Подскажи. Дай совет.
А может быть, никакой любви большой и возвышенной на самом деле нет? Может быть, это все пустые разговоры? Может время, которое всех нас гонит ветром в потоке пустых дней в бешеном ритме заработать и выжить, сделало нас такими, а чувства превратились лишь в нечто третьестепенное? Чувства, любовь, как мало они стали значить. А может быть, я снова ошибаюсь? Именно любовь и все что ей сопутствует и имеет значение в этой жизни, а все остальное, слава, карьера, деньги, лишь пустая химера к которой мы стремимся? Одни сомнения и вопросы...
Подскажи, добрый и милый человек...
Не отчаивайся и пиши, не останавливайся, не оправдывайся перед теми, кто не понимает тебя, не воспринимает твое творчество. Будь выше этого, будь сильнее. Знай, что, по крайней мере, один читатель, тебя любит и ценит.
Твоя... Маша
P.S. Я написала это письмо, и знаю, что ты его обязательно опубликуешь в том виде, как оно есть, вот почему, я подписалась твоим любимым именем, Маша, не так ли?
Послесловие к письму:
Читать такие письма всегда приятно и одновременно больно. Хочется сразу все бросить и написать ответ. Только какой ответ написать этой несчастной девушке. В любви советы давать трудно. Рассказать о себе? Стоит ли? Пусть уж я останусь тем таинственным вне времени и пространства литератором, который пишет свои эротические рассказы, и сидя за компьютером, порой переживает за своих выдуманных героев, ничуть не меньше, чем они. А тебе, Машенька, я могу сказать только одно. Любовь, это самое прекрасное, что есть на свете. Ты правильно сказала, что карьера, деньги и власть, это лишь атрибуты, мишура, которая только улучшает нашу жизнь, но не делает её счастливой. Только любовь может сделать жизнь по-настоящему красивой, яркой и счастливой. Поэтому, взгляни вглубь своего сердца, пусть оно подскажет тебе, кто он, твой молодой человек, действительно тот, кого ты ждешь, или случайно подсевший в кафе прохожий, ненароком задержавшийся на горизонте твоей жизни.
Удачи тебе и счастья, такого же большого и светлого, как мир вокруг нас.