Много ритма, мало смысла.
Из одежды - ничего,
Кроме ленты золотистой
И листочка одного.
Голо - ниже! Пусто - выше!
Что ни слово - матюги.
Зажигает, дух чтоб вышел
И расплавились мозги.
Голос разума не нужен,
Сердце тоже ни к чему.
Зал повержен, плебс контужен
И чумит, впитав чуму.