Когда-то давно я думал, что
                                        наша  Земля,  как воздушный
                                        шарик.Если ее сильно надуть -
                                        Она лопнет.


                              ОКНА

                       Небо спит,
                       а Земля крутится.
                       Скоро опять светает.
                       В окно загляну,
                       она еще трудится,
                       прачка Марина Цветаева.
                       Утром обидится,
                       нам уж не свидеться -
                       заговорят прозой.
                       Спите, хорошие,
                       пусть вам привидится
                       Сон или Слон розовый. 

                       Встретятся в волнах 
                       прилива московского
                       капельки: Он и Она.
                       Космос, как Сон,
                       к старику Циолковскому
                       также пришел - из окна.

                       Лишь бы на облаке,
                       лишь бы ко времени.
                       Лишь бы из века в век
                       с гордостью падало ударение
                       на божество - Человек!

                              ___

                       Солнце в окне,
                       а протрешь полотенцем -
                       тысяча мелких чертей.
                       Здравствуй,
                       очкастая интеллигенция
                       улиц и площадей!
                       Окна - миры
                       от космической станции
                       и -
                       до остановки трамвайной
                       не остановится реабилитация
                       хрупкого мироздания.
                       Это неправда,
                       что лучше не стали мы -
                       в окнах: прозрачном и матовом
                       спорят,
                       зачеркнуты ручкою Сталина,
                       Зощенко и Ахматова.
                        Вот разбредемся
                        по датам и вехам,
                        в городе или в горе -
                        на перекрестке окатит эхом
                        из родника Истории. -
                        Вспыхнет на окнах
                        Политехнического,
                        поздней листвой напечатано:
                       "Граждане, сдавайте Курчатову
                        кровное электричество!"
                        Или светящихся окон проталины,
                        и заслоняющий небыль,
                        кадр улыбающегося Гагарина
                        с трапа в безлюдное небо...

                        Что это было?
                        Поток экзальтации?
                        Окна - Миры - Души!!!
                        Я в этом времени мог бы остаться,
                        но не умел слушать ...
                                ___

                        Может быть, впереди лето?
                        И я начну загорать в поэме,
                        впитывая это -
                        ультрафиолетовое,
                        всемирное самоуспокоение,
                        и в растительном замирании
                        в тему вздохов уйду,
                        как в логово, -
                        под домашний надзор герани
                        за идиллию и эклогу.

                        Но, бывало,
                        и время бесили,
                        и оно по закону осеннему
                        так и носило листьём по России
                        полузабытого Павла Васильева
                        и чумового Есенина.

                        Влезешь в троллейбус,
                        где в душу толкают,
                        и понимаешь пронзительно,
                        что к безветрию привыкают.
                        Спокойствие - заразительно.

                        И в трубе,
                        что, играя, коптила,
                        как в скрещении рук и - рапир,
                        есть великая альтернатива,
                        от которой вознесся Шекспир.

                        Так от мирной
                        площадки для гольфа
                        жизнь течет,
                        как с бархана песок,
                        или облако с челкой Адольфа
                        собирается на Восток.
                        И, кончаясь прогнозом погоды,
                        каждый день повторяется "сон",
                        будто эйфелева "Свобода"
                        ловит голубя ПикасСо...
                                 ___

                       "Бога не было.
                        Нет.
                        И не будет.
                        Зря
                        тянутся к небу груди
                        Новодевичьего монастыря.
                        Как улики,
                        святые лики
                        ложь сусальная золотит."
                        Э Т О  окно в религию
                        надо бы заколотить!

                        Струнами виолончели
                        плавно звучит река.
                        Вырвался из течения.
                        Где же вы, берега?!
                        Там, на стремнине времени,
                        пряча от глубины,
                        всех нас несло к сохранению
                        проклятой старины.

                        К тихим рублевским фрескам
                        буйно росли леса -
                        к Троицким и Успенским
                        выцветшим небесам,
                        и под малярной кистью,
                        впавшей, как в грех, -
                        в абстракцию,
                        переживала истина
                        вечную реставрацию.
                               ___

                        Окна. Миры. Барьеры.
                        Что мне расскажет бриз?
                        Как умирал от веры
                        тот, кто построил Лисс?

                        В море житейских пауз
                        встал на волнах бумаг,
                       (боже мой) алый парус -
                        это же красный флаг!..

                         За горизонт зарыта
                        "белых стихов" кутья,
                         где над горою быта -
                         облако бытия.

                         Время хороший спринтер.
                         Медленно, как паром,
                         сердце по лабиринту
                         плавает под ребром.

                         Ну, задержись на круче
                         гулкой речной волны.
                         Ну, обопрись на случай,
                         чтобы воскликнуть: "Мы!"

                         Окна. Миры. Барьеры.
                         Длинная, как верста,
                         головоломка Веры -
                         выше земной Химеры,
                         дальше Иисуса Христа...