- Ну, куда прёшь? - ветер схватил меня за грудки и хорошенько встряхнул.
- Домой..., пусти! - я попытался вырваться, но тщетно.
- А баннером в лоб не хочешь? - в конец охамел ветер.
- Не хочу, - признался честно.
- А..., ну..., - ветер задумался ненадолго, но, в конце концов, выпустил. - Иди тогда.
Я кивнул и нырнул в подворотню, оставив его искать того, кто хочет баннером в лоб. Правда далеко уйти не удалось. Он догнал, прижал к мраморному ограждению Фонтанки.
- Может, тебя туда скинуть?
Я вздохнул, мысленно досчитал до десяти, успокаиваясь.
- Там грязно.
- Это да, - был вынужден признать ветер и вновь отпустил меня на свободу.
- Ну..., я пойду?
Ветер задумчиво кивнул, зачерпнул пригоршню волн и окатил туристов на катере.
А я бочком, бочком... Жаль, далеко уйти не удалось.
- Слушай, а ты мне нравишься, - ветер осыпал меня перхотью штукатурного крошева с ограды Юсуповского дворца, - давай я тебя провожу?
- Давай, - киваю.
А что ещё остаётся? У него все козыри: и баннер до сих пор в кармане, и от Фонтанки мы ещё недалеко, и вообще - богатая фантазия.
Свернули на Московский проспект. Идём. Ветер радостно гудит проводами, рассказывая историю Питера. Поддакиваю, вспоминая знакомые моменты. Надо же, ветер, оказывается, неплохой собеседник, и вообще...
И тут, ударом под дых:
- А расскажи сам что-нибудь?
- Да я мало что знаю, - мнусь, говорить ли? - Я вообще не местный.
- Опа-па! - радостно щерится ветер и лезет в карман.
Картина Айвазовского - в одной руке у ветра пресловутый баннер, в другой я, прижатый к мрамору набережной. Почему Айвазовского? Потому что, оказывается, от Садовой до Фонтанки один шаг. Послушные воле хозяина, волны-собаки прыгают вверх, пытаясь меня достать, брызжут слюной. Хлипкое мраморное ограждение не выдерживает натиска и рассыпается. Хлебными крошками идёт на прикорм рыб.
Рыбаки провожают меня взглядом и закидывают удочки. Ветер хохочет и аккуратно ставит баннер на место. Собаки облепляют плотным клубком, но не кусают. Играют, ластятся, лезут в лицо, забивая рот шерстью. И не ведают, что этим пеленают и тянут на дно.
И тут приходит озарение - а собаки-то мелкие! Исторгаю из себя шерсть и стряхиваю живность. Поднимаюсь. Бреду к рыбакам. Хватаю протянутого краба и вылезаю на набережную. Иду домой.
- Пить надо меньше! - доносится из всех подворотен мозга.