|
|
||
| ||
Ты мне не звонишь, а температура моей души ниже, чем за окном. Первый октябрьский мороз поцеловал деревья в листья, превратив их в золото. Этот жёлтый свет, вызывающий в тебе инстинктивный страх перед красным - потерей последней иллюзии, и себя в осенней холодной толпе одиннадцати вероятных ответов на мой вопрос.
|
199* октябрь,1994
|