- Это не то что бы совсем призраки, - Саня потёр переносицу.
Он всегда что-то тёр и теребил, ещё с девятого класса. Ни секунды, блин, покоя. Не уверен, что он вообще это замечал.
Внешне Саня производил впечатление маньяка, прикидывающегося добропорядочным гражданином. У таких обычно имеются жена, пара детишек, беспородная кошка и штук тридцать зверски убитых жертв на счету. Субтильный, высоченный с чрезмерно длинными руками и маленькими серыми глазками за стёклами очков. Дешёвый камуфляж надетый для выхода смотрелся на нём с тем же успехом, с каковым мог бы смотреться на швабре.
- Скорее, - продолжил Саня, - это некая... м-м-м... перегородка между мирами. Занавес, приоткрывающий альтернативную реальность. Ну ты понял, да?
Я ограничился коротким кивком.
Саню я перестал понимать ещё года три назад, когда его мирное увлечение фантастикой и "реальными страшными историями" внезапно переросло в навязчивую идею, а сам Саня среди общих знакомых стал именоваться Истеричкой и Психом Долбанным. Впрочем, его это не беспокоило. По-настоящему, кажется, Саню теперь волновали только геопатогенные зоны, привидения, йетти и прочая паранормальщина. Копеечную работу в офисе он бросил полгода назад и с тех пор не пойми за какой шиш разъезжал по стране. Искал своих привидений, чтоб их через колено.
Вчера он завалился ко мне. Потный с дороги, с ошалевшим взглядом он только сказал, мол, нашёл, наконец, что-то стоящее. К вести я отнёсся скептически. Тогда бывший лучший друг - я говорю так исключительно потому, что Долбанный Псих за все эти полгода соизволил позвонить аж два раза и свести разговор к своей чуши, - предложил доказательства. Обычное видео, снятое на мобильник, оказалось тремя минутами кромешной черноты. Естественно, я ненавязчиво намекнул Сане, что пора бы нести бренное тело к психиатру. Долбанный Псих в ответ предложил мне съездить и самому посмотреть. Учитывая то, что меня ожидала ещё одна неделя бесцельно потраченного отпуска, я согласился. Исключительно ради того, чтоб всё-таки попытаться убедить Саню посетить мозгоправа. Тем более, от нашего административного центра до Гуляйполя всего полтора часа езды. Только вот воспитательная беседа никак не клеилась. Намёков Долбанный Псих не понимал. Когда я всё-таки, ещё в дороге прямым текстом сказал ему, что плачет по некому Александру Васильевичу острое отделение психиатрической больницы, Саня послал меня туда, где хорошо живётся только аскаридам и острицам.
- Я наблюдал три дня, - сказал Саня, теперь теребя лямку старого рюкзака, - верней, три ночи. И выявил некую закономерность. Вначале появляется "Занавес". Его появление происходит сразу после заката и длиться в среднем четыре минуты. На второй минуте появляется "Проводник". Каждый раз он был другим. Думаю, "Проводник" как бы... м-м-м... олицетворяет свой мир. Является его идеальным отражением.
Хорошо, что в насаждениях вокруг поля, которые мы пересекали, закатные сумерки уже превратились в темноту. Саня, по крайней мере не заметил, как я закатил глаза.
- Женщина, которая писала об этом говорила, что видела огромного Ленина. Метров пять ростом, не меньше, - Саня остановился, глядя на поле, вызолоченное закатными бликами. - Она вначале подумала, что памятник везут - декоммунизация же, всех Ленинов сняли. И только потом заметила, что никакой машины рядом в помине нет, а Ленин спокойно прохаживается по полю и слегка отсвечивает.
- А про галоперидол она ничего не писала? - не выдержал я.
- Игорь, иди в жопу. Хотя меня тоже удивило, как можно не задуматься, откуда Ленин во чистом, так сказать, поле. Короче, я приехал спустя два дня - из Львова путь неблизкий. Нашёл эту барышню, расспросил. Вначале подумал: пустышка. Эта дама пила вместе с товарищами из деревни возле трассы и сюда пошла поссать уже очень навеселе. От деревенских пьянок тебе не только Ленин - тебе и Оно самого Кинга привидится, причём в обнимку с Кингом. Ну ты понял, да? Так вот, я ей не особенно поверил, но проверить решил. Добрался сюда. Сидел в кустах с обеда, поймал пару клещей. В половину девятого думал уходить, но тут увидел. Понимаешь, это было как... прозрачная плёнка в воздухе. Вроде её и нет, но свет начинает преломляться как-то по-особенному и ты понимаешь: вот она, она есть. Она здесь. Я решил подождать. Через две минуты в поле появился орёл. Не прилетел - да и такая махина вряд ли может летать. Именно появился. Здоровенный, чёрный. И какой-то... ненастоящий что ли. Как будто объёмную картинку выдернули из контекста изображения, ты понял, да? А через пару минут он просто исчез. Я тогда... откровенно говоря, я тогда охренел от увиденного. Осознание в чём была неправильность орла ко мне пришло не сразу. Он сидел на свастике. Понимаешь?
- Как на штандарте СС? - уточнил я.
- Вот-вот. Мне кажется, эта "Завеса" вела в альтернативную реальность, где фашистская Германия победила в войне.
- А Ленин, значит, должен был вести туда, где коммунизм построили, - едкий сарказм в моём голосе трудно было не заметить.
- Вот-вот. Я решил понаблюдать. Время я уже знал, оставалось разместить аппаратуру. В общем, в третий раз это было нечто непонятное. Какой-то клубок из чёрных безголовых змей, извивающиеся щупальца... собственно, на видеозаписи, которую я тебе показывал...
- Мир, где живут тентакле-монстры? - однажды начав издеваться, я обычно с трудом могу остановиться.
- Пошёл в жопу, Игорь. И я думаю, что в этом мире... скажем так, Лавкрафт был бы там заурядным реалистом. На третий день появился БТР. Самый настоящий. Никаких явных отличий от настоящего...
Я не стал смеяться. Вот честно, над друзьями-шизофрениками смеются только в анекдотах и плохой прозе. В реальной жизни над таким, как правило, плачут.
- Ну, в общем, смотри, - закончил Саня, кивнув на поле.
Поле выглядело именно так, как должно выглядеть поле на закате в начале июля месяца. Уныло-жёлтые обломки соломы, по которым были разбросаны приторно-яркие отблески заката. Ничего, конечно, не происходило. Никакого Ленина, Сталина, Хрущёва или чупакабры не наблюдалось. Только солнце потихоньку сползало всё ниже, за границу далёкой лесополосы.
- Ну и где твой снежный человек в костюме Вождя? - спросил я ехидно минут через двадцать. Стоять к тому моменту мне надоело, так что я уселся прямо на рюкзак, который Саня бросил рядом.
- Пошёл в жопу, - отмахнулся Саня и внезапно выражение его лица сменилось с сосредоточенного на идиотски-восхищённое. Он ткнул пальцем куда-то в район поля. - Вот! Вот, придурок! Смотри, что я говорил! Завеса!
Естественно, посмотрев в нужном направлении я не увидел решительно ничего. Та же солома, то же стремительно темнеющее небо и далёкая, ставшая почти чёрной очерченная кривыми силуэтами деревьев лесополоса.
- Саня, там ничего нет, - я старался говорить максимально спокойно и уверенно. - По крайней мере я ничего не вижу. Саня, ты болен, ты понимаешь? - только теперь до меня дошло, во что я ввязался.
Саня действительно был, мягко говоря, нездоров. А что может прийти в голову психу в следующий момент в основном не известно, как мне кажется, даже самому психу. Так что я встал и отошёл на два шага, увеличивая расстояние и морально подготовив себя к тому, что, возможно, придётся драться.
- Придурок! Ты туда смотри! - Саня вновь ткнул пальцем на поле и добавил благоговейным шёпотом: - сегодня гораздо раньше.
Я глянул в указанном направлении скорее машинально, уже мысленно ругая себя за то, что потакаю психу и делаю вид, что верю в его галлюцинации (хотя, вроде бы, так и нужно общаться с шизанутыми).
Меня почти не удивило то, что из-за леса выехала казавшаяся чёрной небольшая телега, запряжённая самыми настоящими лошадьми. На кузове телеги торчал пулемёт, древний из тех, что только в музее увидишь. Я вообще не слишком хорошо разбираюсь в оружии, тем более устаревшем, так что точно модель назвать не мог при всём желании.
Мозг решительно отвергал то, что видели глаза. Я готов был поверить в коллективные галлюцинации, в то, что это сон, в то, что шизофрения передаётся воздушно-капельным путём. Я, блин, готов был поверить во что угодно. Только не в то, что прямо на нас сейчас катилась самая настоящая тачанка времён Махно.
- Видишь? - радостно заорал Саня.
Я молчал. В такой ситуации следует либо материться, либо молчать, но у меня даже грязных ругательств не находилось.
- Ты псих, - выдавил я наконец. Скорей, из чувства противоречия.
Саня махнул рукой и пошёл. Я наблюдал, как удаляется тощая, нескладная фигура с рюкзаком и в дешёвом камуфляже. Бежать за Саней мне в голову не приходило, ровно до того момента, как он исчез посередине поля. Никаких "спецэффектов" вроде дыма или тумана не наблюдалось. Псих просто пропал. Вместе с ним пропала и тачанка.
Я стоял ещё минут десять, а потом кинулся на поле, топча редкие выжившие после атаки комбайна колоски. Конечно, я звал его. Однако уже на десятой минуте поисков до меня дошло: нет больше Сани. Мозг отказывался давать рациональное объяснение произошедшему. Так что я, уходя с поля, переключился на другое. Первым делом, выбираясь со злосчастного поля, прикинул, кому Саня мог рассказать, что я ехал вместе с ним. После я позвонил девушке. Планировал объяснить ей, в чём дело и попросить, в случае чего, наврать полиции, что я был у неё все эти дни.
Стандартная запись ответила мне невероятное: номер не существует или не обслуживается.
Не знаю почему, но данный факт вызывал у меня что-то вроде приступа паники. Я снова набрал девушку, с трудом попадая в значки на сенсорном экране. С тем же результатом. Хотел было набрать в третий раз, но так и не сделал этого. Причина была довольно проста: вместо трассы я каким-то образом вышел к высокой ограде из металлических прутьев с такой же решётчатой дверью.
Любой взрослый и мало-мальски способный соображать человек хорошо знает: не следует соваться в незнакомые и явно подозрительные места. Однако там, за оградой, кажется, начинался самый настоящий железнодорожный вокзал, наполненный людьми. Чем-то он напоминал Киевский, чем-то - Харьковский. Только само здание вокзала было новым. Новее некуда.
Я замер, забыв про телефон. После тачанки внезапное появление из чёрт знает каких дебрей вокзала уже почти не вызывало удивления. Однако идти я туда не рискнул. Развернулся... и увидел поле. Никакой тебе лесополосы, никакой трассы. Только поле со скошенной пшеницей, над которым расцветали блёкло-синие сумерки позднего лета.
Это напугало едва ли не больше, чем то, что номера Эли не существовало.
Так что я вновь развернулся и уверенно прошёл через ворота, стараясь не оглядываться.
Честно сказать, я ожидал увидеть в окружающих каких-нибудь монстров, как в Краучер-Энде у Кинга. Но нет, ничего подобного. Это были обычные люди. Бабки с сумками, молодые парни в солдатской форме. Какой-то хипстер сидел прямо на своём рюкзаке и отсутствующим взглядом сверлил табличку, гласившую, что здесь находится место для курения. Окружающие обращали на меня не больше внимания, чем обычно. Так что в здание вокзала я прошёл спокойно.
Один странный факт всё же бросился мне в глаза. На вокзалах обычно обретаются бомжи и бродячие собаки. Так вот, ни первых, ни вторых тут не было. Но не сказал бы, что это плохо.
В здании вокзала было шумно и чуть более людно, чем снаружи. Я прошёлся мимо касс. Это, конечно, странно, но всё это время я пытался найти Саню. Психа я, конечно, не нашёл. Зато в самом центре зала я наткнулся на бюст какого-то усатого индивида в странной шапке. Читать табличку, чтоб узнать Махно, мне не пришлось.
Я буквально выбежал из здания, пытаясь сообразить, что же, блин, твориться. Не добежав ни до таблички, ни до хипстера, я закурил на ходу.
Как же так. В другую реальность ушёл ведь Саня, не я. Так какого же хрена я тут делаю?
Докуривая вторую сигарету и рассматривая почти терявшийся на фоне вечернего неба флаг Гуляйпольской Народной Республики, я сумел сделать некоторые выводы, казавшиеся в достаточной мере логичными. "Завеса" уводила не в реальность, а во время. А Саня ведь хорошо знал историю, особенно нашей страны. Даже образование в соответствующей сфере получил. И диплом защищал по временам махновщины. Что бы мог сделать человек с такими знаниями, попав в те далёкие чёрные года?
Под очередное объявление о прибытии поезда, следующего по марщруту "Одесса - Киев" я уже прикидывал, где стоит искать памятник Сане и как мне объяснять местным властям, почему мой паспорт выдан в несуществующей стране.
Где-то за спиной мне всё ещё чудился настырный шепот листьев и шуршание одиноких колосков.
Был ещё один факт, настырно требовавший обдумывания и рационализации. Но очевидные выводы, к которым я неизменно приходил, пугали.
Саня говорил, что видел некую дрянь со щупальцами, будто срисованную с произведений Лавкрафта. Так вот, мне интересно, в каком "когда" существовало или будет существовать подобное? И, если это будущее, то во всех ли реальностях оно случится?