Я не Пушкин и слова мои неловки,
И поэзия моя пустая.
Напилась и в направленьи к остановке
Шла я, мысль с асфальта подбирая.

Ты не верь моим словам и песням,
Мне самой до жути это страшно,
Ты побудь еще со мною вместе
И не дай разбиться, как стекляшке.

Я сама как тряпка, как салфетка,
Что впитала жир чужой трапезный.
И в руке зажатая монетка 
Не излечит головы болезной.

Я теряюсь, я вздыхаю, плачу,
Хохочу и бью себя по щёкам.
Раньше в мире было все иначе,
И осталось так, но в прошлом и далёком.

Как в безумьи, экстатическом бреду
Руки в пустоту я поднимаю,
Глупые слова себе плету,
Но потом, опомнясь, замолкаю.

Хорошо, не суждено дурдома:
Мест на буйных даже не хватает.
Все же как-то не сидится дома,
По осенне-зимней улице шатает.

К общей жизни потеряв сноровку,
Меряя зигзагом пьяным метры,
Я ждала тебя на остановке,
Замерзая под холодным ветром.