Сусанна Анатольевна Рафальская. Рецензия на "кувшинчик"

Сусанна Анатольевна Рафальская : другие произведения.

Рецензия на "кувшинчик"

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]

Ссылки:

Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками

Комментарии: 3, последний от 22/07/2007. © Copyright Сусанна Анатольевна Рафальская (tintel_whistler@list.ru) Размещен: 17/07/2007, изменен: 17/02/2009. 42k. Статистика. Статья: Критика Скачать FB2		Ваша оценка:
Аннотация: К сожалению, слишком часто в Интернете попадаются личности, мнящие себя критиками и свое предназначение видящие в поливании грязью ближних и дальних и самоутверждении за счет авторов, чья вина только в том, что осмеливаются творить. Критика - вещь безусловно полезная, но, к сожалению, слишком часто берутся судить те, в чьих руках этот тонкий инструмент ждет участь пресловутого микроскопа в руках дикаря. Вот и мою подопечную не миновала чаша сия, быть осмеянной и преюарированной дикарем. Публикую здесь эту с позволения сказать рецензию (оригинал тут: http://zhurnal.lib.ru/v/vorchun/jug.shtml#lissa), являющуюся скорее потоком сознания и порождением больной души, с комментариями не сдержавшегося профессионального критика С. Рафальской (выделены жирным). С уважением, Олег Сомов, редактор и агент Юлии Юрьевны

-- Кувшинчик

-- Юлия Виноградова - "Лисса"

(Комментарии к рассказу здесь и здесь.)

Началось все с того, что некто решил меня этим текстом "протестировать". Не могу знать, в чем оное "тестирование" заключалось, да и вряд ли результаты его кому нужны, а текст прочел и высказываюсь.

Думал я, думал, что же и как можно сказать о таком специфичном тексте... Решил поразвлечься, оформить эту, с позволения сказать, "рецензию", такой полосатой митьковской аппликацией. Перекладываю фрагменты из "Лиссы" (зеленый фон) параллелями из стихов и песен (сиреневый). Ну и мои дурные бесцветные комментарии.

Да, и оговорка для танкистов: на автора рассказа я собак не вешаю, там где написано "Автор" - подразумевается Автор как действующее лицо из текста, это можно рассматривать как автора-в-роли или как вам больше нравится, а к автору текста напрямую оно относиться не обязано.

Действующее лицо в тексте есть, и оно не Автор, а "девочка", она же Лисса. Но текст на ней не замыкается и не исчерпывается - сугубо имхо.

-- Текст. Миры

Некоторые раны исцеляются, лишь когда бредешь от одного мира к другому...

Мир первый - за мгновения до восхода, как бутон в брызгах росы, готов расцвесть и распуститься в будущее. Миг, выхваченный из времени, мир без людей и без истории.

Солнце кропит охрой маковки кипарисов, но... и они потемнеют, и на желтую пыль тропы падают тени прошлого, вплетаются в хор детские голоса и вешние воды. Время обретает аллегорические параллели в листве и воде...

Ветка сакуры летит ко мне в ладони...

Мне твоим голосом пела весна. Легкими, детскими были слова. Время вплетая в кроны, играть, ветром и небом в струях ручья...

Внешнее подкрадывается - и пробивает радужную стену фантазии, врывается в рассветную иллюзию мира, где все прекрасно...

Внешнее тоже может быть прекрасным, и Автор как раз говорит об этом.

Почему, почему стучит эта рама? Стекло звенит... Не могу больше!

Мир первый, из сотворенных девочкой. Рушится. Дороги нет.

Дорога всегда есть, а миры, как воспоминания, проходят...

.... Скомканный лист радовался недолгому полету.........

Мир второй - накатила рефлексия, обрывки памяти, страх и надежда ожидания...

Размышления о смерти и предназначении, не более...

Нет. Не так.

Знаешь, я так боюсь дорог. Мы могли бы долго бродить под звездами...

Прости.

Дороги нет.

Отказ не значит "нет", и отрицание лишь часть прощения (а в прощении есть исцеление).

.....Зашуршал в судорожно сжатой ладони лист, и волосы пишущей упали на стол вслед за бумажным комочком.......

Мир третий. Потянули нитку из памяти...

Память - часть настоящего, и залог будущего. Автор здесь живёт.

Здравствуй! Я должна сказать...

Она сразу же оборвалась. Идти некуда.

Как раз наоборот, есть слишком много дорог... Ну а если дорога легка, то, скорее всего, ты идешь не тем путем.

.....Девочка встала и подошла к компьютеру. Вдавив power, долго и сонно смотрела на мерцающий загрузочным калейдоскопом экран.

Четвертым миром мог бы стать виртуальный. Но его отвергли не переступив порога. Выхода нет.

Если Вы прочитали рассказ, не значит ли это, что "четвертый" все-таки не был отвергнут... Есть действительно много путей.

Затем выдернула шнур из сети и вернулась к окну.

Влезла на подоконник.

Прыгнула...

Ветер.

Темнота.

Трагедия оборачивается фарсом - рождается отстраненность и взгляд на себя со стороны - внутренний диалог, оживающий как беседа с одушевленным комком бумаги, где недописанные строки... Примесь цинизма, и самоирония...

Каждый мыслящий хоть иногда ведёт внутренний диалог с собой, и взгляд со стороны не всегда признак цинизма или самоиронии, скорее это самоанализ.

Веки дрожат. От боли?

Маленький бумажный комочек спросил:

- Вспомнила? Как подыматься? Это же первый этаж...

- А больно почему?

- Крапива...

Усмешка над собой - развеевает трагичность. Героиня умирает и рождается заново. Сквозь иллюзии, память и боль - проступает мир... Он, оказывается, и наяву - свеж и прекрасен...

Что и требовалось доказать. Автор еще в начале пытается показать, что "внешнее" прекрасно, и вовсе не трагедия, если фантазия переплетается с реальностью. Так интереснее, насыщеннее и полнее жить.

Ей показалось, что этот раз - первый. Она гладила крапиву ладонью и радовалась, тому, что жива. Обернулась, чтобы посмотреть, как там ее собеседник, но лишь горихвостка вспорхнула со смородиновой ветки...

- Какое же синее сегодня небо! - Выдохнула слова...

...Но лишь на миг. Ни кем не разделенная радость, зачин без развития...

Не разделенная!? А природа, небо, горихвостка, да и сама Девочка! Даже миг не уходит просто так.

- Я живааая!!! Смотрите, - живая!

Уронила поднятые было руки, и заплакала. Все равно слушать некому.

Спал в утренних лучах пустой город. Только ветер бродил между осиротевших домов.

Медленно-медленно таяли тени... Хозяйка ничьей земли ...

Проступает банальная обыденность...

Не поверите, но это снова жизнь, с ее прекрасной грустью...

- Я хочу есть.

...С ее маленькими сиюминутными радостями.

каждый раз новыми радостями,

В голубую чашку полилась вода. Вкусная. Вино алой кровью...

Хлеб. Истрескавшиеся губы - почти счастливой улыбкой. Пир!

Остаются пустота и усталость.

и вечным сиянием чистого разума.

Она сделала шаг и упала в мягкую корзину, где раньше спал ее пес.

И уже совсем тихо: "Я так боюсь дорог..."

Успокоенная несказанным словом свернулась калачиком.

Мир пятый - спокойный сон любимого пса...

Сон как утешение...

Уснула.

Девочка уходит в край сновидений, а мы - тихонько отходим подальше.

Сон - возможность говорить на всех "языках". И героиня продолжает разговор с нами.

Взошло солнце.

Над черным, сожженным взрывами городом.

Вздохнул с облегчением светящийся ветер, и рассыпались пеплом деревья и травы...желтая бабочка и мебель в доме...

Вслед за пятью сотворенными девочкой мирами - рушится и мир самой Лиссы. Это Ирмо приходит к Автору?..

Не рушится, а рождается.

А он еще минуту постоял у изголовья, посмотрел на отпечатавшийся на стене детский силуэт...

Коснулся ладонью...

И все исчезло.

Автор засыпает, и как сон исчезает Лисса, и весь ее мир. Сон уводит Автора дальше...

Мы наблюдаем, как ирреальное через сон превращается в настоящее. Образы слились...

Некоторые раны исцеляются, лишь когда бредешь от одного мира к другому...

и Автор честен с нами.

-- За сценой

Некоторые раны исцеляются, лишь когда бредешь от одного мира к другому...

Неприятие мира и одиночество, бездомность, сиротство, потери и потерянность. Бег и бегство, усталось и неверие, прерывистое сбивающееся дыхание...

Желание поделиться своими открытиями, любовь и созидание через убежденность в истинности происходящего. Как уже говорилось, долгий путь не бывает легким.

Хозяйка ничьей земли ...

Выпадение из времени. Дни уходящие из ничто в никуда. Без смысла и без цели.

Попытка обратить внимание на то, что люди стали забывать землю (см. живую природу), она становится "ничьей".

Время уходит.

Утром надежда рождается, к вечеру умирает. Ожидание, недоверие, обреченность.

Упрямая надежда, и, как точно подмечено, ожидание, томительное, но далеко не безнадежное.

Темные маковки кипарисов в брызгах утренней охры... Все равно ведь потемнеют!

Реальность похожа на бред, а прошлое на вымысел... Призраки памяти... Уйти, убежать, забыть... и горькая усмешка...

Автор говорит нам, что отлично ориентируется в реальности. Но прекрасное всегда за гранью обыденного...

Ты помнишь меня? Прости, просто я, кажется, забыла... Твои глаза, твою улыбку... Знала ли я тебя вообще?

Сказать и выкрикнуть... окликнуть и позвать... кого?..

Их так много, тех, кого помнишь и любишь! Однако разлука рождает сомнения, и на то ты человек, чтобы порой быть неуверенным, даже если на то нет оснований.

Здравствуй! Я должна сказать...

Забыть и забыться. Стереть все, стереть самое себя, и память и прошлое, взять чистый лист, волшебный предрассветный миг, и придумать все заново, так, как должно быть!..

Вот только как?..

Никаких слов не достаточно, чтобы выразить чувство недосказанности, когда музыка эмоций переполняет твой разум. Есть столько того, что невозможно уместить на лист.

.... Скомканный лист радовался недолгому полету.........

Нет. Не так.

Знаешь, я так боюсь дорог.

Вечное распутье между прошлым и будущим, с которого не сойти. Страх и бегство - отсюда, прочь. Вера и бегство - куда, к чему? Ничто и неопределенность...

Надломленная логика болезненных парадоксов... Не логическим столкновением, но крахом самой логики... И безысходность...

Логика изучает познание мышления, и если последнее в земном или небесном поиске, разве отличие его от окружающих свидетельствует о крахе?..

Я столько раз спотыкалась на этой дороге, что забыла, как подниматься...

Знаешь, я так боюсь дорог. Мы могли бы долго бродить под звездами...

В пpостыне на ветpy, по pосе поyтpy.
От бесплодных идей до бесплотных гостей,
От закpытых двеpей до заpытых звеpей,
От накpытых столов до пpобитых голов.
Паpаллельно пyти чеpный спyтник летит.
Он yтешит, спасет, он нам покой пpинесет.

Девочка пишет на листке... Свою роль? Свою жизнь, свой мир... Самое себя... Истину, чувства, смысл, настоящее?..

Только девочка не верит. Ни в то, ни, ни, ни...

Да, да, да! Всё это есть на листке! Только не в вере здесь смысл, а в совпадении запланированных случайностей, которые не дают жизни сложиться в логическую цепочку, тем самым, оставляя чувство бессмысленности происходящего в настоящем.

Ты помнишь меня? Прости, просто я, кажется, забыла...Твои глаза, твою улыбку...Знала ли я тебя вообще?

Провал в рефлексию. Призраки памяти, видения, ожидание и страхи врываются в отраженный мир, становясь его реальностью.

Склонность анализировать свои переживания - не признак отклонений в психическом состоянии. 0x08 graphic

Взошло солнце.

Над черным, сожженным взрывами городом.

Девочка сочиняет свой мир. Придумать... всмотреться... смять, отбросить. Повторить. Смятые листочки, как порывы придумать судьбу, которой нет; и разговор с нею, и разговор с собою. Мнимый собеседник - выплеснутая в лист бумаги эпостась Я - еще один шанс, где Я могло быть...

Девочка сочиняет будущее,

Хозяйка ничьей земли.

Но у нее ничего не выходит.

Усталость. Безысходность.

которому еще не время быть.

I'm so tired, I can't sleep.

Попытки самоубийства, которые входят в жизнь как явление...

Крах ожиданий, придуманный тягостными размышлениями мятущейся творческой души, рождает бессонницу, усталость, неуверенность...

Влезла на подоконник.

Прыгнула...

Ветер.

Значит бyдем в игpы игpать
Раз-два - выше ноги от земли.
Кто yспел - томy помиpать.
Кто остался - тот и дypачок.

...Пока однажды не удаются.

Но что общего с самоубийством у духа, упрямо стремящегося жить и выживать на зло всему?

Все доpоги yзлом - все yзлы топоpом.

Девочка сочиняет... Свою роль? Свою жизнь, свой мир... Самое себя... Мнимый собеседник - выплеснутая в лист бумаги эпостась Я... А другая - выпорхнула в окно...

Разве это сочинение мира или роли? Это взгляд Автора на происходящее - бессмысленно бродить по кругу. Еще одно подтверждение осведомленности "Лиссы" в том, чем является мир на самом деле.

Этажи бесконечны.
И в проеме окон
Будет лиц бессердечье...

...Которое кто-то из них сочинил на первом этаже.

Это аллегория. Автор всего лишь размышляет о равнодушии.

Столетней бессонницы в горле гудят провода
Болит голова. Это просто болит голова
А вот и цена, и весна, и кровать, и стена
А вот чудеса, небеса, голоса и глаза.

Чужая дорога неверною левой рукой
Крестом зачеркнула, нулем обвела по краям
А я почему-то стою и смотрю до сих пор
Как многоэтажный полет зарывается в снег

- Я хочу есть.

Немногие обстоятельства, что связывают с реальностью - иногда уводя от окна, иногда подталкивая к нему...

Мысли вслух, не более. Поэзия... талантливо ли, приземлено ли, но этот голод творческий, тот, который не проходит, настоящий, а значит окно здесь ни при чем...

И сердце сжалось от боли - вновь сомкнулись стены безумия.

В безвременном доме за разумом грохнула дверь

Безысходность. Усталость.

А вот здесь действительно мелькает отчаяние. Усталость - тоска, безысходность - ночь. Истинное предназначение любого Автора - творить, и с этой точки зрения, наша "девочка" в этот момент не видит смысла своего существования. И как истинный "творец", она продолжает рифмовать строки...

Истлевшая осень золой на осколках зубов
Конечную степень усталости меряет ночь
Болит голова. Это просто болит голова
Стоять и смотреть - это просто простить и молчать

Уйти. Забыться.

Осознать и отпустить тоску и превратить ее в светлую грусть ожидания.

Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? жалею ли о чём?
Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!
Но не тем холодным сном могилы...

- А теперь пора заснуть, Лисса. Ты не спала три года.

Третью жизнь за рулем...
Три века без сна...
Заливает наши сердца
серым дождем.
И кажется - все: по нулям
кислород и бензин...

Девочка обернулась.

Одежды словно дымка - не словишь взглядом цвета. Может - серебро, может - серые перья треплет волнами чужой ветер. Темные, глубокие глаза. Спокойные и мягкие, как мамины... Качается светом и тьмой, покоя сплетенными снами волос золотыми прядями...

- Ирмо?..

Истинный мир покоя и свободы там, где ты можешь быть настоящим. И если имя твоего сна - Ирмо, почему бы не побывать в Лориэне, чтобы успокоиться, набраться сил и расцвести спокойным светом во мраке, порой окутывающем твою жизнь.

(Для тех, кто не знает, или плохо помнит, кто таков Ирмо.)

Братья Мандос и Лориэн - феантури, Владыки Душ; их истинные имена - Намо и Ирмо, а Мандос и Лориэн - названия мест, где живут они.

Намо, старший из братьев, повелевает Покоями Мертвых, и души убитых к нему уходят; он помнит все, и ведомы Намо все твари, кому суждено придти в Арду, лишь тех не считая, кто сокрыт до поры в замыслах Илуватара. <...>

Вайрэ, Намо супруга, таинственными нитями со Временем соединяет все живые существа: покои Мандоса, что заполняются по мере того, как проходят эпохи, затканы ее пряжею.

Ирмо, младший брат Намо, - повелитель Видений и Снов. Сады его - в Лориэне, стране Валар, - самые прекрасные в мире Арды, и там обретается множество духов.

Эсте Милосердная, избавляющая от ран и усталости - супруга Ирмо. Одетая в серое, дарит она покой; днем не выходит она, а отдыхает на осененном деревьями острове посреди Лориэна.

У Ирмо и Эсте черпают новые силы все в Валиноре живущие, и сами Валар нередко идут в Лориэн, и там находят и отдых, и облегчение от тяжких забот своих.

(Дж.Р.Р.Толкин "Сильмариллион")

Ирмо принимает сироту в объятия, уводит в прекрасные сады Лориэна, укрывая от мира и всех вопросов...

Она сделала шаг и упала в мягкую корзину, где раньше спал ее пес.

Еще один мир. Бегство от настоящего и будущего - в потерявшееся прошлое, где маленькая девочка помещается в лукошке, - чтобы спрятаться в миры пса, что спокойно спит и не тревожится памятью грядущего...

Если Человек ищет утешения и получает его через фантазию, размышления, музыку, стихи, монологи, эстетическое наслаждение, стихии, любовь, жизнь, неужели это обязательно психологическая патология или бегство от реальности?

И уже совсем тихо: "Я так боюсь дорог..."

Успокоенная несказанным словом свернулась калачиком.

Уснула.

Восходит солнце, начинается новый день, и тает страшная ночь со всем, что было в ней надумано... Или это Автор засыпает, и тает реальность черных грез, гибнет страшный город отраженного мира, отражение-девочка исчезает, и сон уводит Автора дальше, к другим мирам... Хотя это движение сильно напоминает бегство.

Вот он выход: жить! И на всё происходящее чувствовать: "Пусть!" Наступает катарсис, и человек оставляет фобии в небытии.

До yтpа пpовалялся в адy, да в бpедy,
А к yтpy пpовалился к паpшивым чеpтям.

Некоторые раны исцеляются, лишь когда бредешь от одного мира к другому...

Такая вот "рецензия" в форме вдохновенного бреда.

Можно и продолжить. Например - обсудить, следует ли в пире, в "вине алой кровью" и хлебе видеть аллюзии на вечерю?.. Должны ли мы это увязывать с апокалиптическими набросками в финале, и искать дополнительные смыслы за ними?..

Рекурсивная рефлексия. Героиня-Автор отражает себя в Лиссу, а внутренние миры, ощущения, мировосприятие - в мир Лиссы, и этот мир пытается ожить... Противоречия и конфликты проявляются как различные сценарии поведения, судьбы для образа девочки, воплотившего отстраненное Я, т.е. Автор пытается "выдохнуть свое", придумывая девочку, комкая, придумывая снова, комкая, придумывая... создавая миры - которые оказываются безрадостными. Или уже героиня-девочка, взяв карандаш, пытается написать для себя судьбу в этом мире, населить его людьми, сочинить историю мира, и так воплотить самое себя...

Но, все же, остановлюсь. Это ведь все я фантазирую. Можно сфантазировать то, а можно и это - с точность до наоборот. А можно просто пожать плечами. Как и некоторые из вставленных песен - атмосфера, нервы, драйв; и слова, под которые можно подложить любой негативный смысл - какой слушателю ближе, какой он сам придумает, какой ему роднее и его же сильнее и проймет. Для передачи эмоционального фона хороша песня: там есть ритм, голос, есть и слова... А вот текст должен возводить мир опираясь на образы. И эмоции рождаются когда читатель в этот мир попадает, проникается его реалиями, оказывается на месте героев... Тогда, из ассоциации, рождаются сочувствие и эмоции. Ну а голые нервы бумага проводит плохо...

Поэтому, если ближе к литературе, - общее заключение: истерика без контекста. Если сто страниц забить фразой "мне плохо" - если читатель старательно это прочтет, и не один раз, настроится, талантливо нафантазирует - ему будет плохо. Это самовнушение. Правда, для этого надо, чтобы у читателя было к тому желание, потребность - погрузиться, проникнуться, вжиться в чье-то "плохо", попечалиться; чтобы не возникло сопротивления, желания отстраниться и убежать. Иначе он скажет "бред" или "скучно" и книжку выкинет.

И этот текст - текст маловразумительный. Это лирика, лишенная формы - она уже потеряла ритмику, фонику и рифмовки поэзии, но не обрела сюжета, фабулы, композиции, идеи - того, что составляет форму, или средства, прозы. Это обрывок материи. Натянуть его на подходящий скелет - появится тот контекст, где истерика встанет на место... - может быть. А сейчас - это только набросок специфического мировосприятия и самосознания, вырванная страница из дневника, почти единственное достоинство которой - желание быть или казаться искренней. Худтекстом это можно назвать с трудом. Кстати, это замечание, боюсь, можно отнести и к некоторым другим работам автора - как прозаическим, так и поэтическим.

21.03.2007

"Лисса" - это ода к жизни. Человек, пытающийся всеми силами доказать, что любой, страстно желающий жить, уже одним стремлением продлевает свой век, заслуживает того, чтобы его услышали. А говорить о неискренности подобных побуждений - верный признак сухости и скудности эмоций осуждающего. Как жаль, что для кого-то лирика может быть только обрывком материи.

Комментарии: 3, последний от 22/07/2007.
Размещен: 17/07/2007, изменен: 17/02/2009. 42k. Статистика.
Статья: Критика

Связаться с программистом сайта.
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"
Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"