Жил-был как-то на свете один слепец. Он владел замечательной картиной кисти великолепного художника. Картиной, которую никогда не мог увидеть.
Он хранил ее в подвале, чтобы никто не увидел, и не украл ее. Картина страдала от сырости и осутствия воздуха. Но он не замечал этого.
Он любил прикасаться к ней. Он знал, что картина прекрасна. Он радовался тому, что владеет картиной. Он приходил, и водил руками по полотну, наслаждаясь шероховатостью холста. При этом он иногда сдирал маленькие мазки ногтями, от чего картина непоправимо страдала, но не замечал этого. Для него картина оставалась такой же.
Он был замечательным мастером, этот слепец. Многие приходили к нему заказывать инструменты, которые он делал. Но единственной радостью жизни для него была картина. Он болезненно обожал ее, жил для нее. Он, наверно, умер бы, если бы лишился ее. Она была для него всем.