Ворон Властимир : другие произведения.

Игра Вслепую

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Fallout 200 лет спустя. Плюс немного Лукьяненко и Гибсона. Работа неокончена и постоянно обновляется!

Осколки Ночи

Часть первая

"Игра вслепую"

Глава первая - "Тучи с Севера"

  
  
   Дэн - откровенная и мерзкая дыра. Много песка и пыли, жара, вонь и рёв сотен грузовиков, везущих всё, что может только пригодится в городе на краю Великой Ядерной Пустыни. 10 тысяч жителей и 100 тысяч приезжих. Огромная сырьевая биржа под открытым небом, где ни на минуту не прекращаются торги. Сотни кабаков, баров и ресторанов. Оружейный супермаркет корпорации Reno Arms Inc. с ежедневным оборотом в сотни тысяч долларов чистой прибыли.
   Этот город имеет колоссальное значение для Братства Стали: он стоит на границе Южных Территорий (обжитых людьми, обитаемых, достаточно безопасных) и Северных Пустынь (выжженных радиацией, населённых мутантами, бандитами и искателями приключений всех видов). Через Дэн идёт почти вся торговля с мутантами, в основном - необогащённая руда от них и оружие, пища, оборудование - от нас. Интерес Братства как крупного экспортёра высоких технологий очевиден.
   А ещё Дэн - место встречи шпионов всех мастей. Практически каждая крупная корпорации Юга имеет своих агентов на Севере. Все крупные города, имеющие интересы среди мутантов - тоже. Вся эта орда рыцарей плаща и кинжала встречается в Дэне, передаёт информацию местным резидентам и координаторам, закупается снаряжением, отдыхает после операций, шпионит друг за другом...
   У меня немало знакомых среди них. Кого-то я видел пару раз в жизни, кого-то знаю уже немало лет. Они собираются вечерами в моём баре и хвастают друг перед другом своими подвигами - а я протираю стаканы, наливаю им обжигающий джин или холодное пиво и слушаю. А потом составляю отчёты и отправляю их Торвальду Штальрау, моему непосредственному начальнику и координатору отдела разведки Братства Стали. Всё очень просто: чтобы жить в городе торгашей и шпионов, надо самому быть торгашом и шпионом.
   Сегодня посетителей мало. Эмиль. Еврей, торгующий героином с мутантами и обожающий классические блюзы. Кати. Лесбиянка, садистка, шеф службы безопасности CryptoTectonix Mining. Вик и Дэвид, охранники из ночного клуба "Серая Кошка". И два новичка, я их тут раньше не видел.
   Они оба в пыли - въедливой тонкой серой пыли Юга, которой пропитываются все жители пустынь и от которой зашкаливает счётчики Гейгера. Сбитые, отшагавшие немало километров и отбившие немало задниц тяжёлые шахтёрские ботинки. Кожаные куртки северян, все в цепочках, булавках, заклёпках, каких-то раскрашенных пёрышках и прочих фетишах. В общем, нормальные, преуспевающие парни с Севера, горняки или скавены. Не бандиты, хотя пушки серьёзные - полуавтоматические армейские дробовики H&K 11G оказывается ещё производят. По вытертым прикладам видно, что пользоваться своими Кохами парни умеют.
   Я наливаю пиво как только они появляются в дверях - характерное выражение лица человека, только что выбравшегося из пустыни нельзя спутать ни с чем на свете. Они это тоже понимают, поэтому когда я вопросительно смотрю на бутыль виски вопросов не возникает. После утоления жажды можно и накатить.
   Кстати, они близнецы. Не выставляют это напоказ - разные причёски, одежда, экипировка - но близнецы, этого не скроешь.
  -- Привет героям фронтира!
  -- Привет. Ты сразу догадался... - начинает фразу первый брат, с ярко-красной прядью волос.
  -- ...что мы хотим выпить и сколько этого "чего-то" надо налить... - добавляет второй, с большим шрамом на скуле.
  -- ...чтобы нам хватило, - заканчивает первый.
  
   Я изумлённо таращусь на них. Не могу сдержаться. Они разговаривают одновременно, причём весьма точно дополняют друг друга.
  
  -- Ну да. Не первый день тут. А вы надолго к нам? - обычное барменское любопытство служит отличным прикрытием для сбора информации.
  -- Нет. Нам надо найти одного человека...
  -- ...здесь. У нас есть интересная информация...
  -- ...на продажу. Стоит очень дорого, но она себя окупит.
  -- Что за информация? Может, я помогу найти покупателя? - идиотский вопрос, конечно. Вряд ли они мне так просто скажут.
  -- Нам нужен конкретный человек. Ты! - они говорят это хором. Оч-чень хорошо. Я чувствую, что пахнет жареным.
  -- Откуда вы меня знаете? И с чего вы взяли, что я что-то куплю?
  -- Ты - Дон Хакенслэш, личный код 4775QA659, резидент Братства Стали. Откуда мы это узнали - не важно, мы не собираемся тебя выдавать. Информация конфиденциальна. Все, обладавшие ей, кроме нас, мертвы. Мы хотим за неё миллион долларов.
  -- Но вы же понимаете, что я не уполномочен вести переговоры такого масштаба. Мне нужно время чтобы связаться с начальством, хотя бы сутки.
  -- Три часа. Потом мы идём в посольство Новой Калифорнии или Города Свободы. Они заплатят не торгуясь и сразу.
  -- Ок. Я понял, что вы настроены серьёзно. Подождите.
  
   Звоню Шефу. Он, как обычно, не в духе - но мне плевать. Врубаю его в тему, затем передаю трубку одному из братьев. Тот отходит в сторону и о чём-то долго разговаривает. Затем возвращается.
  
  -- Деньги привезут через час. Закрой бар, расходы тебе компенсируют. И налей по кружечке за счёт Братства, - я уже не разделяю речь близнецов.
  
   Наливаю пива. Тем временем интересуюсь, что же такое суперценное они привезли из пустынь. Угу, это стоит миллион - координаты нетронутого Убежища. До Войны их построили очень много, но эвакуировать жителей успели не во все. С первыми взрывами все Убежища закрылись автоматически. Герметизация там стопроцентная - а значит всё отлично сохранилось даже спустя 300 лет.
  

***

  
   Через полчаса ко входу подъезжает серая "Тойота". Из неё выходит неприметный мужичок и входит в бар. В руке у него небольшой серебристый чемодан. За ним заходит укуренного вида растаман с грязным мешком за плечами. А через кухню входит...втекает? парень в чёрном обтягивающем костюме с гауссовой винтовкой за спиной. Профессиональный боец, я с ним пару раз общался.
   Растаман вытягивает из своего бэга ноутбук, забирает диск у одного из братьев. Долго проверяет карты, фотографии входа, данные сканеров на подлинность. Потом кивает. Серенький мужичок открывает чемодан, достаёт машинку для счёта денег и проверяет суммы вместе с братьями. Потом передаёт им чемодан с содержимым. Ровно миллион долларов. Взаимное рукопожатие, скрепляющее сделку. Затем представители Братства расходятся так же, как и пришли.
  -- Шампанского! Отметим! - улыбается мне Шарк, один из братьев. Я киваю, достаю бутылку, пробка летит в потолок. Вино, пенясь и играя, льётся в бокалы.
  -- За что выпьем?
  -- За нашу будущую шахту. Договорились с одной компанией из Александрии - у них нет денег на модернизацию медной шахты и они готовы продать её за копейки если мы купим туда всё необходимое. Так что завтра летим в Реддинг, за оборудованием.
  -- А вообще что в пустынях интересного происходит?
  -- Ты про Уходящих Вслед слышал?
  -- Нет, - я действительно не слышал ничего подобного. Впрочем, на Севере, куда после второй Войны Крови изгнали почти всех мутантов, бандитов и различных психов, постоянно происходит что-то необычное.
  -- В общем так. В город или сквот приходят странные люди. Бледные, все в чёрном. Селятся на окраине. Ничего не продают и не покупают, ходят по барам и клубам. Выглядят сонными, хотя на деле бодрее многих. Через неделю-две уходят. А с ними, или вслед за ними уходят молодые люди. Фанатики, если их пытаются задержать - отстреливаются. Куда идут - неизвестно, пытались проследить - но или они запутывали следы, или просто убивали следопытов. Так длилось года два, потом всё прекратилось. Сейчас началось заново, но не так сильно. К тому же вернулись некоторые ушедшие - но уже бледные и сонные.
  -- А куда они шли?
  -- На Юг, к вам. Кстати, они никогда не уводили мутантов. Выбирали молодых и сильных людей только чистой крови.
  -- Интересно... - довольно загадочное дело. Я вспоминаю, что слышал нечто подобное, про загадочных бледных людей в чёрном. И даже видел похожих в городе.
  
   Спустя час близнецы уходят. Я задумчиво закрываю бар и иду домой. Что-то мне подсказывает, что с этими похитителями я ещё столкнусь, и не раз.
  

***

  
   Дома меня ожидает вызов по видеофону. Раз не было звонка на сотовый, значит это Шеф. Причём по закрытому каналу. Телефон поставлен в режим ожидания, причём по таймеру - уже больше двух часов.
  
  -- Шеф, звали? - принимаю вызов и включаю фон. Появляется лицо моего начальника. Как всегда, прочесть эмоции на нём невозможно. Сперва я даже думал, что он хирургически блокировал мимические мышцы или носит маску. Оказалось - нет, просто отлично владеет собой. Ему около 45 лет на вид, на самом деле больше 60. Он участвовал во второй Войне Крови на стороне Братства Стали, причём уже тогда работал в разведке. Больше о нём ничего не известно.
  -- Звал. Ты получаешь новое назначение. В Модок. Задание стандартное - сбор всей доступной информации. Работать легально будешь по своей специальности. Связь, пока не установим прямой канал, через Гейл Морриси, нашего постоянного агента в Модоке. Особое внимание обращать на сепаратистов, есть данные что они готовят переворот.
  -- Понял. А здесь?
  -- Здесь есть кому тебя заменить. Твой рейс завтра в 14.42, Дэн-Модок-Город, рейс 1132, не опоздай.
  -- Выполняю, - экран гаснет.
  
   Через полчаса раздаётся звонок в дверь. Курьер привёз мой билет, новые документы на имя Эша Валентайна, гражданина НКР, 25 лет, холост и т.д. и т.п., лазерный пистолет Wattz 2k и конверт с деньгами. Пересчитываю, сколько Братство отвалило мне на обустройство и испытываю сильное желание выматериться - 300 баксов. Когда я уже привык жить на тысячу. Уроды!
   Собираю чемодан, втыкаю на подзарядку пистолет и ложусь спать. Завтра предстоит тяжёлый день, надо хорошо отдохнуть.
   Во сне я сидел в тёмном пустом ночном клубе, залитом светом тускло-синих неоновых ламп, сжимал под столом дрожащими руками пистолет и ждал. Я знал, что скоро дверь клуба откроется и в неё войдёт кто-то очень страшный. А потом он убьёт меня.
  

Глава вторая - "Ветер с Запада"

   Огромный серебристый цеппелин "Freeport Airlines" медленно плыл над необъятными просторами моей Родины. Величественные каменистые пустоши, где не выжить и часа без карабина, красивые хищные папоротниковые леса, чудесные реки, переливающиеся всеми оттенками радуги из-за сливаемых в них токсичных отходов... Мой старый дом в сквоте, среди руин некогда могучего города. Жители выращивают кормовых собак и крысосвиней, коптят и продают их мясо и сало, выделывают шкуры и кожу. Иногда нанимают повозку и перевозят говно в Модок, где продают фермерам на удобрение.
   Как всё достало...
  
   Моими попутчиками оказались те самые братья, близнецы. Они крепко поддали ещё до отправления, а теперь громко и нахально клеились к стюардессе, задирали пассажиров, тыкали пальцами в окно если там вдруг оказывалось что-нибудь интересное. В общем, наслаждались полётом. Другие пассажиры, человек пять, дремали. Цеппелин, тихо гудя моторами, двигался вперёд.
  

***

  
   И вот - Модок. Крупный фермерский центр, производящий около 30% всей пищи Южных Территорий. Ещё 150 лет назад они разработали метод обновления заражённых радиацией земель и успешно стали его применять. Свой секрет они стерегут настолько надёжно, что даже шпионам Братства Стали не удалось его выкрасть. Почти полную монополию Модока на зерно удалось преодолеть только 40 лет назад, когда Grune Traum GmbH разработали свой метод, не менее эффективный, хотя и менее аппетитный - GT засеивают пустыни особой плесенью; радиацию она поглощает за пару лет, но до этого вонь тухлятины стоит на километры вокруг.
   Милый, уютный, патриархальный город. Драки, вонючие фермеры, три бойни за чертой города. У местных любимый прикол - стиль Дикого Запада. Многие ездят верхом, носят ковбойские шляпы и револьверы "Кольт" .45 калибра. Регулярно устраивают родео, приносящее городу неплохой доход за счёт туристов. Экспортируют марихуану, пейот и опиум, которые выращивают тут же. Естественно, кучи торговцев и наркоманов. Работорговля - на фермах кто-то должен работать.
  
   Но хватит истории, мой шаттл уже у люка. Цеппелин никогда не опускается на землю, пассажиры и груз доставляются в него лёгкими турбинными челноками или вертолётами. Прощаюсь с общительными близнецами и спускаюсь на землю. Извозчика не беру, после долгого сидения хочется размять ноги. Заодно поищу гостиницу и бар.
  

***

  
   Салун "Пьяный Кактус" - сообщает вывеска. Заведение словно срисовывали с довоенных фильмов. Причём и интерьер тоже. Заказываю виски, оглядываюсь. Нет, я не могу, мне становится смешно - эти люди в самом деле уверены, что они живут на Диком Западе. Шляпы, сапоги со шпорами, одноглазый пианист. Всё пыльное и усталое...кажется, даже мухи здесь носят шляпы "стетсон" и курят сигары.
  
  -- Парень, что новенького в городе?
  -- Я продаю виски, - бармен отлично играет свою роль. М-да, значит так?...
  -- Пять баксов.
  -- В город приехал Скотт Фишер, пригнал скот на продажу. Тёлки-трёхлетки, сотни две.
  -- Ещё пять.
  -- Билли Уокер, тот, что грабанул Почтовый Банк на прошлой неделе, пойман. Казнь в пятницу, на главной площади.
  -- Ещё пять.
  -- Однорукий проиграл свою ферму Мексиканцу в покер.
  -- Ещё пять.
  -- У Рыжего Тони убили бармена. Ищет нового. Обещает пятьсот если тот умеет делать настоящие коктейли, - а вот это уже интересно. Кажется, я попал в яблочко.
  -- Как его найти?
  -- Выйди на улицу и топай прямо три квартала. От перекрёстка сверни налево. Не пропустишь - ночной клуб "Crimson Butterfly".
  

***

  
   Рыжий Тони вызывает уважение, смешанное с ужасом. В нём больше двух метров роста и около двух сотен кило веса. Когда он протирает стаканы, хочется вжать голову в плечи. Один глаз у него выбит, вместо него в глазнице - платиновый шарик. Всё лицо покрыто шрамами и глубокими морщинами, цвет кожи узнаваем сразу - Северянин. Характерный загар Великой Пустыни нельзя спутать ни с чем. Но больше всего потрясает его огненно-рыжая грива. Такое ощущение, что ему облили голову смолой и подожгли.
   Мы быстро договариваемся о плате - пять сотен в неделю, работаем в паре: один подменяет другого. Стол и выпивка - за его счёт. Во время работы спиртное запрещено. Приставать к официанткам можно, пока это не мешает непосредственным обязанностям. В перерывах можно играть в бильярд, боулинг или дартс, но не на деньги. В общем стандартно.
  
   Надо идти, знакомиться с резидентом. Гейл...красивое имя. В конторе "ИнтерТрейд" она числится бухгалтером. Боевой оперативник, разведчик - и сидит за бумажками?! Сволочи они после этого...
  

***

  
   Выхожу от Гейл со странным чувством. Она красивая, но это красота бластера, а не человека. Изящная, худая, с тягуче-стремительными движениями и грацией кобры. Затянута в строгий бизнес-костюм, который смотрится на ней как боевая броня тяжёлого пехотинца. За полчаса разговора не улыбнулась ни разу - зато дюжину раз придралась к моему плану и методам конспирации. Врёт откровенно и умело, о моём текущем задании явно знает раз в десять больше, чем говорит - но делает вид, что не в курсе. Командные нотки в голосе - при том, что она младше меня и по годам, и по операциям. Короче, самовлюблённая и жестокая сука!
   И тем не менее, что-то в ней есть такое, о чём она сама даже не подозревает... Она - не такая, какой хочет казаться. Но какая?
   Погружённый в свои мысли, не замечаю прохожего, идущего навстречу и врезаюсь в него. Поднимаю глаза и вздрагиваю. На меня смотрят тёмно-зелёные глаза немыслимой глубины. Тень от широкополой чёрной шляпы закрывает худое, бледное лицо. Тонкие, бледные губы сложены в ироничную улыбку. Снежно-белые, длинные волосы водопадом стекают на плечи. В руке у мужчины - массивная трость с серебряным набалдашником в форме оскаленной морды рыси. На поясе - два огромных револьвера, я даже не рискну предположить, какого калибра. Длинный кожаный (жара +28 в тени) плащ удивительного цвета - фиолетовый на грани чёрного, а в складках - красный, оттенка засыхающей крови.
   Я вздрагиваю. Он вопросительно смотрит на меня. Мысленно встряхнув себя за шиворот, я бормочу извинения. Он кивает, обходит меня и идёт дальше по улице. На перекрёстке ловит такси, садится в него и уезжает, бросив на меня долгий задумчивый взгляд.
  

***

  
   Вечером я заступаю на свою смену в баре. на всякий случай тщательно проверяю заряд пистолета, взвожу его и прячу под стойку. Рыжий смотрит на мои приготовления с удивлением, потом кивает и кладёт рядом с моим лазерником свой "Магнум 690" - жуткую на вид трёхствольную гаубицу-переломку, стреляющую 14-мм реактивными пулями. Я однажды видел дыру от такой пули...второй выстрел, как правило, не нужен.
   Однако всё проходит нормально. Народ культурно пьёт виски, коктейли и пиво, играет в боулинг и бильярд, метает дротики в мишень, а не друг в друга. Клиенты постарше разговаривают о ценах на скот и зерно, молодые - о бабах, футболе и машинах. Слухи и новости не выходят за рамки деревенских сплетен - тот изменяет, этот наркоман, кого-то грохнули по пьяной лавочке... Я не понимаю, что Братству Стали может понадобиться в этой дыре. Нет, секрет фермеров о реанимации уничтоженной радиацией почвы всё ещё не раскрыт - но для этого нужен шпион-специалист, а не бармен в ночном клубе.
   Открывается дверь. Я невольно вздрагиваю - в неё заходит тот самый мужик, с которым я столкнулся днём. Разговоры стихают, все оглядываются на вошедшего. Он подходит к стойке (я невольно тянусь за пистолетом) и заказывает безалкогольную "Virgin Blood". Довольно неприятный заказ: в состав коктейля входит свежая кровь. Этот напиток в последние несколько лет стал очень популярен. Я хорошо знаю рецепт - в Дэне он пользовался спросом. Взяв коктейль, тип подходит к игрокам в боулинг. Минуты две наблюдает за игрой, потом оплачивает полчаса и бёрёт шар. А потом начинается шоу - за полчаса он всего три раза не сделал страйк! Я перестаю понимать что-либо, это просто невозможно.
  
  -- Эй, парень! За счёт заведения! - я смешиваю ещё одну "Кровь" и ставлю на стойку. Он подходит, берёт коктейль. Внимательно смотрит на меня, ожидая вопросов.
  -- Блин! Где ты так играть научился?
  -- Научился, - я вздрагиваю от его голоса. Ему бы в опере петь - такой глубокий баритон, что аж в костях отдаётся.
  -- Понятно. Ты сам откуда?
  -- Издалека. С Запада, - у него усталый вид. Кажется, что он не спал уже тысячу лет.
  -- Я тоже хочу научиться так играть. Заплачу!
  
   Вместо ответа он достаёт из кармана стодолларовую купюру, поджигает её, затем подкуривает ей тонкую сигару. Огарок протягивает мне.
  -- Если ты хочешь так уметь, деньги не помогут.
  -- А кто...что поможет?
  -- Подожди, - он достаёт телефон, набирает номер. - Крис, ты далеко? В баре, я тебе говорил.(пауза) Хочет. Подходи. - Сейчас. Кристина - моя сестра. Она объяснит тебе всё.
  
   Внезапно мне становится страшно. Я вдруг вспоминаю о похитителях, про которых мне рассказывали Шарк и Логан, близнецы из Пустыни. Передо мной один из них - усталый взгляд, чёрная одежда, белая кожа. Кажется, я влип. Внезапно меня захлёстывает паника, хочется выхватить пистолет, прострелить башку этому бледнорожему и бежать. Потом так же внезапно паника уступает место ощущению, что всё хорошо, а скоро будет ещё лучше. Я должен ждать, доверять хорошим людям в чёрном, они всё сделают правильно...
   Хлопок по плечу выводит меня из транса. Рыжий Тони мрачно смотрит на мёня, намекая на то, что я-таки тут работаю. Бледного уже нет, играет в бильярд, причём не хуже, чем в боулинг. Его соперник с ужасом смотрит на то, как шары, один за одним летят в лузы. Он сделал всего один удар за игру!
   В клуб входит худенькая, добела крашеная, стриженая под мальчика девушка. Огромные, тёмно-зелёные глаза останавливаются на фигуре в плаще. Уверенно подходит, что-то спрашивает, затем идёт ко мне. Повинуясь инстинкту, хватаю телефон и набираю первый попавшийся номер. Гейл! Как удачно!
  
  -- Гейл, только не перебивай и ничего не спрашивай. Я в дерьме по уши. Приходи в клуб, где я работаю, срочно. Иначе ты рискуешь меня не найти!
  -- Понятно. Буду.
  
   Хорошо, по крайней мере есть шанс, что я уйду из клуба по своей воле, а не как зомби вслед за чёрными.
   Блондинка тем временем подходит к стойке. Заказывает "Кровь" - я уже не удивляюсь. Делает глоток...Ядерные Боги, она делает его настолько сексуально, что у меня начинает кружиться голова!
  
  -- Вы - Эш. Мне про вас говорил Дэмьен. Я - Кристина Лаваль, но лучше называйте меня Крис, - детка, да за один поцелуй я готов называть тебя так, как ты захочешь!
  -- Д-да...
  -- Дэмьен сказал, что вы хотели бы узнать, как можно стать таким, как мы. Это очень просто.
  
   Я понимаю, что попал. Это какая-то разновидность гипноза или телепатии. Но сейчас это не имеет значения. Меня бросает то в жар, то в холод. Ладони вспотели так, что на кончиках пальцев скоро будут собираться капли. Эрекция страшной силы - в паху всё болит от перенапряжения. Кружится голова.
   Схожу с ума. Я готов умереть сейчас если она попросит. Ради минуты секса с ней я убил бы родную мать не колеблясь. Всё, что угодно - ради неё. Кристина - это имя звенит в моей голове, её глаза кажутся мне провалами в Вечность, ради которой можно умереть...
   Гринтаунское восстание. Я, тогда молодой оперативник, был брошен в кровавый котёл для его подавления. Мы применяли огнемёты, сжигая дома...всё было в чёрном дыму. Нестерпимо воняло сгоревшим мясом. Мне было видно, как от лазерных лучей вскипает жир под кожей у людей. Трупы горами, тошнотворный запах озона и вони после расстрелов - паладины применили фасеточные излучатели Гатлинга чтобы казнить сразу сотню повстанцев.
   Я резко прихожу в себя. Наваждение рассеялось - и я вижу перед собой сонную, худую девчонку лет шестнадцати на вид. Большеглазую, с тонкими ключицами, не очень красивую.
  
  -- Нет, я не согласен, - она с удивлением смотрит на меня. А я смотрю на неё и ухмыляюсь. Рукоять пистолета приятно холодит ладонь, батарея перезаряжена, мощность луча выставлена на максимальный импульс. Боезапас кончится за секунду, но за это время таким разрядом можно прожечь танковую броню. Или разрезать человека на две аккуратные половинки.
  -- Ты смелый, - к стойке подходит тот самый долговязый тип. - И даже имеешь волю. Крис, нам надо идти. А с тобой я буду рад поговорить позже. Когда бар закроется - не уходи, дождись меня.
  
   Они уходят, а я не могу отвести глаз от столика у окна. Там сидит Гейл...но в каком она виде! Капелька пота повисла на пряди волос у виска. В огромных зрачках отражается прыгающий огонёк сигареты, которую она смогла прикурить только сломав полкоробка спичек. На белых, как стенка, щеках - лихорадочный румянец. И тоска. Дикая, на грани безумия, тоска в глазах, когда она смотрит вслед Дэмьену.
  
  -- Очнись! - отвешиваю ей пощёчину. Она вздрагивает, бледнеет ещё сильнее и с ужасом смотрит на меня. Щека краснеет, на ней проступают чёткие отпечатки моих пальцев.
  -- Эш! Что это было? Они... Они же... Но как?... - Гейл в глубоком шоке. Волоку её наверх, в свою комнату, наливаю в бокал на три пальца водки и протягиваю ей. Выпивает, кашляет. Внимательно смотрю на неё.
  -- Ты как? Легче?
  -- Д-да...
  -- Сиди здесь. Я свяжусь с шефом. Никуда не выходи. Оружие есть? - я понимаю, что она вряд ли сможет выстрелить в этого Дэмьена... Она вообще сейчас вряд ли что может. Ничего, пусть приходит в себя.
  
   Спускаюсь вниз. Подхожу к телефону, набираю номер шефа. Кратко пересказываю произошедшее и официально прошу выслать бригаду прикрытия. Дабы вытащили мою задницу из этой дыры. Причём быстро - времени осталось 5 часов. Потом в бар войдёт этот псих и... Честно говоря, не хочется гадать, что будет дальше...
  

Глава третья - "Два капитана"

  
  
   До появления Дэмьена осталось пять часов. Я протираю бокалы, наливаю клиентам выпивку, принимаю заказы от официанток. В заведении сгущается атмосфера страха - или мне это только кажется? Тони курит удивительно вонючую сигару и ухмыляется с довольным видом. Стрелки медленно стремятся вверх, отмеряя секунды и минуты с ехидным видом...
   Четыре часа. Не выдерживаю, наливаю себе рюмку текилы. Рыжий понимающе смотрит на меня. Выпиваю залпом. Достаю сигарету - и вижу свои руки. Они омерзительно и постыдно дрожат. Зажигалка падает на пол. Прикурить удаётся с третьей попытки.
   Три часа. Минутная стрелка, перейдя экватор, стремительно падает вниз. Оглядываюсь - в баре почти никого нет: остались два фаната бильярда, несколько вдрызг пьяных студентов, сдвинувших столики, шлюха, которой сегодня не повезло с клиентами и уснувший под столом бизнесмен. На брюках у последнего расплывается тёмное пятно. Киваю охраннику, чтобы выкинул урода - Пит улыбается и тащит бесчувственное тело к дверям за ноги. Пинком открывает двери и вываливает пьяного в мусорный бак. Это неожиданно вызывает у меня приступ истерического смеха, сменяющегося волной ледяного ужаса. Он упал как труп...так же может рухнуть в грязь и моё тело... Или, как бесчувственный зомби вуду, уйти куда-то вглубь выжженных радиацией пустынь...
   Осталось два часа. Нервы на пределе. Тони за моей спиной роняет банку пива на пол - я выхватываю пистолет и приставляю к его виску прежде, чем до меня доходит, что я делаю. Хорошо, что не успел спустить курок. Иначе его мозги уже кипели бы от пятикиловаттного импульса.
   В горле першит от сигарет. Текилу я уже допил, но легче не стало. Опьянения просто нет, настолько сильный стресс меня накрывает...
   У меня в запасе час. Вернее, не у меня, а у Братства Стали. Потом я умру. Потной рукой сжимаю пистолет, снятый с предохранителя. Смотрю на дверь. Скоро она откроется и Он войдёт, чтобы пожрать мою душу и увести тело. Я буду стрелять как только увижу его. Не буду разговаривать - я уже столкнулся с их телепатией. Даже если он безоружен...
   Двери открываются. Он. С ним - Кристина и ещё какой-то тип, лысый как колено. Вскидываю пистолет. Лаваль в ту же секунду бросает стальной шарик и выбивает лазерник из моих рук. Потом демонстративно достаёт из-под плаща свои пистолеты и отбрасывает их в сторону. Показывает на столик.
  
  -- Садись, Дон. Нам есть о чём поговорить.
   Интересно, а у меня есть выбор?
  -- Ну что ж...
  -- Не бойся. Я не буду применять Зов. Обещаю.
  -- Ну-ну... О чём ты хотел поговорить?
  -- Ты хочешь стать таким, как мы? - он пристально смотрит на меня. Я выдерживаю взгляд его бездонных глаз с трудом - такое чувство, будто я заглядываю в пропасть.
  -- Нет. Я ещё не сошёл с ума.
  -- Почему?
  -- А кто вы? И почему я должен верить вам?
  -- Ну... Кто мы - ты уже догадался. А насчёт веры и доверия... Я, например, даже своей сестре не всегда верю. И не напрасно.
  -- Нет... Но вы же...
  -- Именно, - он широко улыбается, обнажая два длинных, тонких клыка, растущих из верхней челюсти. - Думаешь, ты лучше?
  -- Конечно!
  -- Ошибаешься. Ты же был в Гринтауне, слышал про Арин, Дип Харбор, про Войны Крови...
  -- Что ты хочешь этим сказать? Все эти...стычки...были ради выживания и процветания простых людей. Мы сражались с мутантами, ублюдками из пустынь, бандитами и работорговцами!
  -- Дурак! Ты же сам был в Гринтауне - много там было мутантов?
  -- Но именно мутанты подкупили... - я сам понимаю, что несу чушь. Ведь знаю, что в том же Дип Харборе мутанты были ни при чём, просто Братству был нужен выход к морю. Что во время Войн Крови бойня и массовые расстрелы были начаты именно Братством. Что Братство нередко использует провокации чтобы заполучить то, что требуется... Но Лаваль не становится от этого человеком. А мы сражаемся именно за будущее человечества.
  -- Да, но вы пьёте кровь!
  -- Необязательно из жил людей. Достаточно контролировать несколько донорских банков крови. А насчёт жуткого вурдалачества... Съезди в Брокен Хиллз. Был такой город на востоке. Там сейчас зак...
  
   Хлопок. Во лбу у Дэмьена появляется аккуратная дырочка от гауссовой пули. Я вскакиваю, оглядываюсь. Кристина разрезана пополам, лысого добивают выстрелом в голову. В двери входит Торвальд, мой шеф, закованный в тяжёлый боевой доспех. Снимает шлем, отбрасывает его в сторону. Садится за столик, брезгливо спихнув труп на пол. Бойцы подкрепления в блестящих APAr-ах становятся в дверях. Непонятно только, зачем теперь они нужны. Ведь всё уже кончено.
  
  -- Дон, я рад, что успел, - он действительно рад. Настолько, что позволяет себе показать эмоции.
  -- Шеф. Это были?...- меня всё ещё трясёт.
  -- Да, мой мальчик, да. Вампиры. Пьющие кровь, живучие, тихие и сильные ночные убийцы. Телепаты, обладающие жуткими пси-способностями...они называют это Зовом. Проклятье и страшная угроза человечеству. Они и есть наш главный враг. Именно для борьбы с ними более 300 лет назад был создан орден Братства Стали.
  -- А этот...Дэмьен. Кто он?
  -- Дэмьен Лаваль по профессии - вроде меня. Шеф их службы безопасности. По совместительству - диверсант и ликвидатор. Тебе очень повезло, что он был увлечён беседой. Иначе снайпер не смог бы убить его с первого выстрела, а второго он бы не дал сделать. Вампиры дьявольски сильны и быстры, нас спасает только броня и мощное оружие.
  -- Он не казался злым... Жутким - да, но злым... Скорее усталым и печальным.
  -- Вампиры практически бессмертны. Но они не могут спать. Просто не могут. Тем, у кого нервная система и мозг повреждены меньше всех удаётся урвать полчаса сна в сутки. Но их сны полны кошмаров...
  -- ...впрочем, речь не о том. Дон, когда ты последний раз нормально отдыхал?
  -- Не знаю. Давно.
  -- Две недели отпуска и две штуки баксов, - он кидает на стол толстую пачку денег. - Отдыхай, это приказ командования. По возвращении, верти дырки в погонах и готовься к драке. Ты переводишься в Особый отдел, подразделение "Вервольф".
  -- ОК, шеф.
  -- Куда поедешь?
  -- В Брокен, - лицо Торвальда становится вдруг ужасно старым и усталым. Он опускает голову, затем с усилием её поднимает.
  -- Уверен?... Поезжай... Полезно...- и вдруг с остервенением пинает труп Лаваля.- Сука! А ты, - он поворачивается ко мне, - запомни: да, всё было именно так. И даже хуже. Но выхода у нас не было. И именно вампиры подстроили в ту ночь так, что нам пришлось открыть огонь. Запоминай код IDDQD32167, проект "Last Mercy". Вернёшься - прочти. И задумайся. Но не осуждай никого. Выбора у нас не было...
  

Глава четвёртая - "In memoriam"

  

   Брокен хиллз. Заброшенные холмы то есть. Когда-то общины людей, супермутантов и гулей, возглавляемые мутантом Маркусом, решили провести социальный эксперимент: взаимовыгодное сосуществование трёх народов Пустынь в одном городе. Урановая шахта, возле которой был основан город, отравляла радиацией людей, но не мутантов. Невероятно сильные суперы добывали руду, гули восстановили обогатительный завод, люди торговали с другими городами. Социальные противоречия гасились умными руководителями или гасли сами собой. Народам Холмов нечего было делить. Город рос и развивался.
   Естественно, это не устраивало хранителей человеческой расы - ведь война с суперами закончилась не так давно. Расисты старались спровоцировать жителей Брокена, чтобы был повод развязать бойню. Повод нашёлся - инженеры гулей нашли богатое месторождение урана, что позволило снизить отпускные цены почти вдвое. Рынок отреагировал обвалом на биржах и разорением нескольких дюжин корпораций. Шовинисты сразу же взвыли - мол начинается экспансия нечисти, демпинговая политика и пр. пр. пр. Братство Стали отреагировало моментально - по городу мутантов был нанесён упреждающий удар артиллерией, после чего начался ночной штурм десанта. Всё население Брокен Хиллз было вырезано под корень за 3 часа...
   Так началась вторая Война Крови, после которой мутанты были окончательно выселены в Северные Территории или просто перебиты. Сейчас на юге живут от силы сотни четыре нелюдей. Разумные Когти были уничтожены как вид, их популяция теперь не превышает пяти дюжин. Экономика Юга после этой войны не восстановилась до сих пор.
  

***

  
   Город производит гнетущее впечатление. Сгоревшие дома глядят на горы костей у стен пустыми глазницами окон. Воронки, оставшиеся после артудара, зияют на улицах подобно оскаленным ртам. На некоторых стенах - характерные обугленные и оплавленные полосы: здесь казнили людей из турельных лазерных установок. У ворот детского садика валяется горка маленьких скелетиков. Человеческих. Когда началась чистка, паладины не щадили никого...
   Братство Стали залило город тонким слоем прозрачного пластика. Теперь это - мемориал. Памятник тем, кто рискнул встать на пути Братства. Назидание потомкам: в пустынях должна быть лишь одна сила, жестокая и беспощадная, не оставляющая шансов уцелеть. Сила, равной которой не существует. Или не существовало?
  
   Поднимаю один череп. У него два клыка, длинных и тонких, растут из верхней челюсти. Вампир. Таких черепов много...вампиры тоже защищали город. И погибали на его улицах рядом со своими врагами.
  
   У некоторых стен лежат живые цветы. Их приносят сюда жители соседних посёлков. Ветер треплет алые лепестки роз, играет ленточками букетов гвоздик. Отдельно лежит букет чёрных тюльпанов, перевязанный муаровой красной лентой. На лепестках цветов - алые пятна...будто капли свежей крови.
  
   А в трещинах старого асфальта сквозь пластик пробились острые стрелки молодой травы.
  
   Картина выжженных улиц мёртвого города остаётся тяжёлым камнем на душе когда я лечу в Реддинг. Да, в данный момент моя задача проста - думаю я, ковыряя ногтем пластик обивки сиденья, - нажраться в сосиску во исполнение указаний шефа. Но что дальше? Война с вампирами? С дьявольски сильными и быстрыми воинами, телепатами и убийцами? К тому же война как? - ведь дедовскими методами, в броне и с гауссом в руке уже никто не сражается, кроме дикарей на севере. Подковёрная экономическая и диверсионная драка... Интересно.
   Только что-то гложет в душе. Я не могу забыть детские черепа в Брокене, и черепа вампиров рядом. Не могу забыть Гринтаун. И не могу выбросить из головы взгляд Лаваля - взгляд человека, заглянувшего за грань смерти и сумевшего вернуться...
  

Глава пятая - "Двойная игра"

  
  
   Итак, Реддинг. Я не буду утомлять вас на этот раз скучным описанием. Реддинг - перекрёсток караванных путей. И тот, кто будет владеть им - будет владеть огромным сектором пустыни. В Реддинге продаётся всё, что можно продать, и покупается всё, что можно купить. Естественно, это отражается на людях - они ценят только деньги, любят только деньги...иногда мне кажется, что они питаются цифрами со своего банковского счёта. Вот такой город...
  

***

  
   Я остановился в гостинице "Три таракана" и уже через пятнадцать минут обнаружил в своём номере всех троих. А также около трёх тысяч их братьев, сестёр, дядюшек, тётушек, бабушек и просто товарищей по общежитию в моей комнате. Никогда раньше я не видел таких самодовольных насекомых. Они мило ползают по стенам и потолку, шуршат за обоями и прицельно ныряют в пиво, стоит только его открыть. Сволочи, короче! Но это не фатально...я видел вывеску гостиницы "Сумасшедшая блоха". Не завидую тому, кто рискнёт снять там номер.
  
   Звонок. Гейл. Интересуется прогрессом. Задумчиво посылаю в жопу и вешаю трубку. На этом задании мы с ней работаем в паре. Я был против её назначения, у неё очень низкий индекс сопротивления вампирской телепатии - но она сама настояла на том, чтобы ехать сюда. Железной Гейл необходимо доказать самой себе, что она сильнее "каких-то бледных пидоров!" и не проиграть битву за Реддинг. Ненавижу, когда мне в напарники записывают моих бывших координаторов, к тому же конченых психов!
  

***

  
   Сижу у себя в номере и просматриваю статистические сводки на ноутбуке. Необходимо обнаружить предприятия, контролируемые вампирами и продумать, как их ликвидировать. Диверсии на складах и фабриках, поджог, даже визит неподкупного налогового инспектора! Все средства хороши, вплоть до неэтичных.
   Еще надо установить, где именно в городе обитают вампиры. Для этого отслеживается стати...
  
   Стук в дверь. Йоп! Волна предчувствия накрывает с головой. Там кто-то нехороший...или с плохими новостями. Взвожу пистолет, подхожу к двери, пинком распахиваю её...
   ...и наношу могучий удар по лбу Гейл! Секунду она смотрит на меня в недоумении, потом взрывается отборным матом. Я протягиваю ей бутылку пива - приложить к шишке - и внезапно она замолкает и улыбается. Я тоже улыбаюсь...через минуту мы просто ржём как сумасшедшие.
  
   В чём причина визита, выясняется почти сразу. Оказывается, кто-то из операторов скрытых камер злоупотребляет марихуаной. В городе видели живого Лаваля, причём неоднократно. Я отлично помню, как ему вышибли мозги (большую часть - на мою новую рубашку!), так что рекомендую Гейл отправить наркомана-наблюдателя проспаться. В ответ она протягивает мне распечатки. Хм-м... Это может быть действительно Дэмьен! Качество отвратительное, снято ночью и с большого расстояния. Но фигура в плаще и шляпе, с тростью в руке и очень бледным лицом...
   Вампиры обитают в третьем квартале. Это в пяти минутах ходьбы отсюда. Бледных знает весь город...не очень любят, но и не ненавидят. Бледные богаты, не лезут в чужие дела, занимаются бизнесом, связанным с фармакологией, синэргетикой и высокотехнологичным оружием - весьма доходные (=уважаемые) отрасли. Насколько мне стало известно, практикуют научный и промышленный шпионаж. В общем, я бы сказал, что это - обычный клан, если бы они не были вампирами.
   Интересное наблюдение - в городе очень низкий уровень преступности в тёмное время суток. Люди боятся выходить на улицы по ночам. При том, что никаких особых поводов для этого нет: я взломал компьютер полиции и просмотрел статистику по убийствам. Просто обычные горожане отлично знают, с кем они живут в одном городе.
  
   Ладно, цифры пора подтверждать действиями. Я собрал уже достаточно данных...пришло время сунуть голову в пекло! Лазер - в кобуру, бронежилет - под куртку, усик рации - в волосы за ухом. Предупреждаю Гейл о том, куда я направляюсь и приказываю ей быть на связи.
  
   Ночной город целует меня в лоб влажными губами испарений канала. Тусклые фонари, облака пара из подвалов, тонкий серпик Луны... я чувствую себя персонажем довоенного фильма про Лондон XIX века.
  

***

  
   Бар, про который мне сказали, выглядит весьма неуютно. Света практически нет, гремит тяжёлый металл, в воздухе воняет скисшим пивом и кровью. Почти все присутствующие - вампиры. На меня смотрят бледные лица с красными глазами, жадно оценивающие каждый сантиметр моего тела. У многих на поясах откровенно висят пластальные ножи, катаны, или рипперы. Всё это сборище вурдалаков ревёт, воет и извивается под жуткую, нечеловеческую музыку. Я пробираюсь сквозь плотный строй, расталкивая ублюдков локтями и не стесняясь иногда дать пинка. Твари огрызаются, но меня никто не трогает.
   Подхожу к бармену. Он поднимает на меня глаза...в них дикая, затаённая в глубине души боль и нечеловеческая усталость. Я видел такой же взгляд у Дэмьена.
  
  -- Мне нужен Дэмьен Лаваль. Где я могу его найти?
  -- Его сейчас нет в городе. Я могу связаться с Кристиной, это его сестра. Или оставьте свой номер.
  -- Вот визитка, - быстро пишу на обратной стороне номер гостиницы. - Я остановился здесь...
  -- ...наверное, потому, что не было денег? - улыбается бармен. - Жуткая дыра. Вам посоветовать что-нибудь более удобное?
  -- Нет. Меня устраивает. Пусть свяжется со мной по одному очень важному вопросу.
  
   Выхожу на улицу. Рядом со мной останавливается высокий мужчина в длинном чёрном плаще. Он совершенно лыс, лоб пересекает чудовищный шрам. Закуривает тонкую сигару и, не поворачиваясь ко мне, говорит одну фразу: "Бедный, бедный конь...". Я оборачиваюсь, но он уже входит в бар.
  

***

  
   Когда я возвращаюсь домой, Гейл сидит на подушках дивана, стащенных в кучу, и пустыми глазами смотрит в стену.
  
  -- Дон, я нашла что-то странное. Куча архивов, зашифрованных кодом Братства Стали, к которым не подходит мой пароль доступа. Это - данные по вампирам. И мне не нравится то, что я уже сумела расшифровать самостоятельно.
  
   Хорошо... Её уровень весьма высок. Если эти данные понадобилось защищать так сильно, то что там может быть? Проверяю свой пароль - "доступ закрыт". ОК. Есть у меня одна заначка... Вбиваю последовательность символов, которую мне однажды рассказал один добрый парень...
   "Доступ ограничен! У вас недостаточно высокий уровень авторизации. Обратитесь к руководителю отдела Перспективных Биотехнологий для получения более высокого уровня авторизации"
   Хм-м-м-м... А так?
   "Собственность отдела Перспективных Технологий. Доступ закрыт"
   М-да. Жопа. Причём полная...
  
   Интересно, в этом городе есть хакеры?
  

***

  
   Порывшись в глубинах Сети выяснил: есть. Некто Нокс вышел на связь со мной (с неопределяемого номера) и предложил встретиться. Говорит, что может помочь. Я выхожу, иду по указанному адресу и упираюсь в тупик с ржавой, заваренной наглухо дверью. Которая при внимательном рассмотрении оказывается муляжом. Самым банальным и простым: липовые швы сварки и красивая ржавчина из свежайшего пластика.
   Дверь открывается совершенно бесшумно, впуская меня в пустое неосвещённое помещение. С лязгом захлопывается и я остаюсь в совершенной темноте. Минуту в гробовой тишине слышится только моё дыхание, затем со всех сторон одновременно раздаётся голос. Не человеческий, синтезированная речь.
  -- Приветствую тебя, Дональд Хакенслэш, капитан разведки Братства Стали.
  -- Твою мать... - ничего умнее мне в голову не приходит. Вот вам и конспирация.
  -- Ничего. Я знаю всё и про всех. Давай диск.
  
   Я протягиваю диск куда-то в темноту. Тихое щёлканье и писк сервоприводов выдаёт приближение манипулятора. Тонкие стальные пальцы вынимают диск из моей руки. Больше ничего не происходит. Я вынимаю зажигалку, но бледный огонёк освещает только покрытые слоем пыли стены и груду гнилых картонных коробок в углу маленькой комнатки, в которой я стою. Чертовщина!
   Когда я закрываю за собой дверь, раздаётся шипение и в воздухе появляется синеватый дымок. Всё правильно, теперь дверь наглухо заварена. С чем или с кем я связался?
  
  

Глава шестая - "Милосердие"

  
   Иногда мне кажется, что мир, в котором я живу - не сам мир, а его изнанка. Люди рождаются, живут и умирают, не зная, что каждую секунду идёт жесточайшая война. Шпионы крадут чертежи сверхсекретного оружия, учёные разрабатывают ужасные вирусы, политики плетут интриги, финансисты строят коварные планы по захвату корпораций друг друга. А среди нас живут вампиры, наёмные убийцы, клоны Чингисхана, киборги... Живущие снаружи не видят ничего. Но в любую секунду эта изнанка мира может прорваться в ваш, нормальный мир...и он изменится раз и навсегда...
  

***

  
  
   Я сижу в кафе. Пью пиво и жду. Кажется, я привык доверять своему предчувствию на 100% - а сейчас я уверен, что надо сидеть и ждать. Всё нормально, моя крыша уже поехала. И когда за мой столик сел Дэмьен Лаваль я даже почти не удивился. Ну что здесь такого, что рядом со мной сидит вампир, которому на моих глазах прострелили голову? Подумаешь!
  
  -- Ты хотел меня видеть?
  -- Ну да. Мы тогда в баре не договорили.
  -- Я помню. Мне тогда пуля в голову попала.
  -- Ага.
  -- Ты на кого работаешь?
  -- Да ни на кого. Точнее, на себя.
  -- Но ты - шпион Братства.
  -- Ну и что? Мне хочется во всём разобраться.
  -- В чём именно?
  -- Да хотя бы понять, кто прав, а кто виноват. Ну не верю я, что вы - такие уроды, как мне рассказывали! Когда кто-то намеренно сгущает краски и делает из меня идиота.
  -- Ты начинаешь прозревать. Это радует.
  -- Так что ты хотел мне рассказать?
  -- Ничего особенного. Мы тоже люди и мы тоже хотим жить. Эта война не нужна ни нам, ни вам.
  -- Красивые слова, Лаваль. Но - слова.
  -- Я предлагаю сотрудничество...
  -- ...за которое мне отстрелят задницу.
  -- Зачем? Если всё делать тихо... - в воздухе медленно тает колечко дыма с его сигареты. Тонкие губы растянуты в весьма неприятную, лисью улыбку.
  -- А что я буду с этого иметь?
  -- Братству нужен Реддинг. Я помогу вам его захватить.
  -- Что ты хочешь за это?
  -- Там видно будет.
  
   Он встаёт, тушит в пепельнице сигарету и уходит. Я сижу, пью пиво и перевариваю информацию. Если с моей помощью Братство установит свой контроль над Реддингом, это поможет мне укрепить свои позиции и, возможно, даст повышение. Тут есть что обдумать...
  

***

  
   Милосердие. Красивое слово. Кажется, все мы в Братстве работаем на благо Человечества. Все - в том числе проповедники, отдел Экономического развития, Медслужба, Орден Паладинов, разведка. Но как отделить милосердие от ненависти джихада?
   Вот на перекрёстке мальчик моет машину. Мутант: нарушение пигментации кожного покрова. Но кому мешает его зелёная кожа? Мне? Нисколько. Но по законам Братства он должен быть уничтожен. Потому, что мутант. В этом же виноваты были и жители маленькой деревушки Гринтаун. Но при этом они хотели жить - и когда ублюдки из соседнего городка в очередной раз устроили им "ночь длинных ножей", терпение лопнуло...
   ...и в ночи вспыхнули факелы. Серые и зелёные, покрытые кожей, шерстью и чешуёй, хвостатые и многорукие, трёхглазые... Столица всех жутких порождений пустыни поднялась мстить. Жители Талера, соседнего села, сперва не поняли, в чём дело. Пара выстрелов дробью по толпе только разозлила нападавших. В окна домов полетели камни, а затем - и бутылки с горючим. В толпе заблестели ножи, раздался крик. Кто-то выстрелил, упало тело. Ещё одно. Крики стали громче, запахло дымом...
   Когда на пульт поступил сигнал тревоги, мы мылись в душе. После тренировки в моторизованной броне очень сильно потеешь. Неожиданно взвыла сирена, свет сменился на красный с проблесками. Мы побежали, гадая, что случилось. Уже застёгивая ремни десантного комплекса поверх брони, я подумал, что нас слишком мало для боевого вылета. Но тут в шаттл вошли паладины. Опора Братства Стали. Круглые сироты, посвятившие свою жизнь войне. Искренние в вере и ненависти, не ведающие жалости, фанатики. Всегда в идеально-сверкающей броне и вооружённые своими страшными воронёными фасеточными лазерными излучателями.
   И сошёл огонь на землю, и была месть! А если без поэзии, то нас просто высыпали из шаттла, как бомбы - из бомболюка. Мутанты ничего не могли сделать броне, у них кроме жалких пистолетов и дробовиков ничего не было. Дробь и пули с визгом рикошетили от пластин, оставляя только небольшие сколы на хромированной керамике. Мы ловили вооружённых и связывали их пластиковыми канатами. Задание было - захватить мятежников. Только потом мы поняли план паладинов. Аутодафе.
   Они поставили связанных, как куколок, мутантов возле стены - человек сто, может больше, и открыли огонь из своих лазерных пушек. Криков почти не было, их заглушило мерзкое шипение когда плоть закипела...
   Выныриваю из кошмара как из воды. За мой столик подсаживается немолодой мужчина. Судя по внешнему виду - чиновник. Вежливо кивает, ставит свой портфель под стол, заказывает кофе. Допив, уходит. Произнеся шёпотом только одно слово - "Нокс".
  

***

  
   В портфеле оказался тонкий конверт. Диск, страница распечатки и записка.
   "Данные полной расшифровке не подлежат. В связи с чем оплата составит 50% от стандартной: итого 25000 долларов. Просьба оплатить в трёхдневный срок"
   "Операция "Троянский Конь". Проводится Медслужбой Братства Стали совместно с Отделом Внешней Разведки Братства Стали. Инициатор - полковник Медслужбы Томас Рэдхолл. Советник - полковник Отдела Перспективных Биотехнологий Мориц Данар. Координатор - полковник разведки Торвальд Штальрау. Исполнение операции - совместно.
   Согласно нашим данным, биологические гуманоидные организмы, известные как "вампиры" появились после биогенетического эксперимента и являются т.н. "вирусными мутантами" - аналогично "супермутантам". Цикл развития, несмотря на ряд общих черт (изменение ЦНС, биохимического состава крови, трансформация мускульной и костной структуры) сильно отличается от других мутантов данного типN?;TGB&$$I8VCF^TFFтки захватить в плен незрелую особь были успешны, но добиться её развития во взрослого вампира - нет. Возможно, это связано с телепатическими способн&&&&&&&&&&&&&&&&&&
   &&&иньекцию извлечённого вируса. После определённой стадии особь становится нестабиль$$$$$$$$$$$
   Необходимо инфильтрировать агента в V-социум. Если индекс восприимчивости окажется достаточно низким, агент будет инфицирован, но в то же время окажется под нашим контролем и влиянием. После развит$$$$$$$$$$$$$$$$$риси и До&&&&&&&&ш как наиболее $$$$$$$$$$$$$$$.........................................................
   Рекомендую назначать на наиболее опасные участки и направлять в зоны с повышенным V-фактором"
  
   Оп-па... Ну как тебе это, Дон Хакенслэш, а ныне - агнец на заклание. Значит, инфицированный биогенетический контролируемый Братством образец. Повышенная восприимчивость. Вампир поневоле... Милосердие Братства Стали отчётливо воняет говном.
   Теперь я могу начхать на все их законы и играть исключительно по своим правилам. И первое - не стать игрушкой в их руках. То есть не стать вампиром. И в то же время не раскрыться перед шефом... Сложно, но интересно. Тем более, что ставкой в этой игре будет моя жизнь.
  
  -- Лаваль, я согласен.
  -- Хорошо. Тогда приступим...

Глава седьмая - "Симфония для пулемёта с оркестром"

   Итак. Операция "Город-Сад" начинается. Моё задание - скомпрометировать вампиров и вызвать в Реддинге массовые беспорядки. Под видом миротворцев в город будут введены войска Братства Стали. Что, собственно, и требуется.
  
   Сидим с Гейл, пьём пиво. На столе перед нами - карта Реддинга, вся изрисованная маркером. Мы просчитываем, откуда удобнее будет начать. Первое, что приходит в голову - рабочие кварталы. Вампиры в сложившемся социуме занимают привилегированные должности, оставляя простых людей за бортом. Это не дискриминация, а банальный интеллект. Быдло слишком тупое, чтобы зарабатывать на хлеб своими мозгами, но и слишком самовлюблённое, чтобы признать это. Складывается умело подогреваемое Братством мнение, что "бледные всех нае**ли". Вроде как раньше были жиды и армяне, а теперь - "падаль" и "бледные".
  
   Спровоцировать волнения достаточно просто. Ряд сокращений на предприятиях города я уже могу гарантировать: через подставные фирмы выкуплены контрольные пакеты акций крупнейших заводов Реддинга, а в руководство этих фирм введены свои люди. На секретные склады завезено оборудование и сырьё, в количествах достаточных, чтобы обрушить рынок - мне надо будет просто резко выставить всё на продажу. Резкое сокращение рабочих мест, скачок цен, умелые агитаторы - и город захлестнёт волна народного гнева, который я смогу направить в нужное русло. А потом, когда они ужаснутся сделанному, придут могучие паладины и наведут порядок. Своими методами, потому что другими такую толпу не остановить.
   Остаётся одно большое "но". За время подготовки к диверсии, я общался со многими вампирами. Мне они симпатичней того отродья, которое я должен по долгу службы на них натравить. Многие очень стары и умны. Все устали от этой войны, которая для всех уже закончилась...а для них продолжается.
   Вампиры... Странная раса даже для Пустынь. Я должен считать их жутким отродьем, но когда я вижу, как Тарраск, старичок-хирург клиники "HyperHealth", по выходным бесплатно оперирует детей бедняков... Когда чисто вампирская корпорация V-Union вкладывает миллионы в строительство нового квартала - квартала людей... Когда я вижу боль в глазах Дэмьена - боль, которой сотни лет... Я не могу их ненавидеть.
  
   И их будут убивать. Лайонел, романтик и поэт с тонкими, белыми пальцами ракового больного. Варда, биолог, посвятившая жизнь на поиск средства по рекультивации пустынь. Эл, Марк и Хол, три брата-вампира, остановившие недавно резню в фабричном квартале.
  
  -- Всё очень просто, Дон. Их не убьют.
  -- Мать твою, Дэмьен! Я ж тебе чуть яйца не отстрелил, - опускаю руку с пистолетом. Этот мудак меня нервирует своим умением бесшумно подкрадываться и читать мысли.
  -- Ничего. Отрастут новые. Смотри, что я придумал. Быдло кинется бить вампиров, верно?
  -- Да.
  -- А ты знаешь, кто такие пасынки?
  -- Ну...что-то связанное с вашим циклом размножения?
  -- Верно. Когда я инициирую новичка, между нами устанавливается тончайшая псионическая связь. Она удерживает молодого от срыва, пока происходят соматические изменения в его организме. Всё это время ему хочется крови, обмен веществ ломается и перестраивается. В такую минуту любой срыв приводит к тому, что изменения начинаются хаотично и лавинообразно. Тело трансформируется в максимально функциональную форму - вурдалака. И тварь начинает убивать, уже не размышляя, но действуя на уровне инстинктов.
  -- Да, я слышал от Тарраска. Он говорил, что вы научились с этим бороться.
  -- Не совсем верно. Просто следим и, в случае опасности, изолируем. Так вот, - он облокотился на стол и пристально глянул мне в глаза. - Можно сдать Братству пасынков и вампиров-маргиналов. И эвакуировать остальных.
  -- Дэм, мы рискуем. Если Братство не обнаружит учёных, медиков, руководителей среди мёртвых, всем станет ясно, кто это устроил.
  -- Они найдут всех, кого хотят видеть среди трупов, - он широко и нагло улыбнулся. А я начал понимать, что он имеет в виду.
  

***

  
   Подготовка к операции закончена. Надо начинать действовать. Мои агенты в кабаках ведут разговоры типа "мочить этих бледных глистов надо", подливая пива накачанным молодчикам с фабрик. Другие агенты тихо и незаметно ввозят в город оружие, взрывчатку. Специальная группа финансистов подогревает настроение на бирже, готовясь в любую секунду спровоцировать панику и серию обвалов акций. В общем, мы с Гейл сидим на ящике динамита и шнур почти догорел.
  
   Час "Х" приближается. Я сижу в номере гостиницы, свет погашен, шторы подняты до предела. Прекрасное утро, 6:54. Ноутбук включен, на экране - окна сводок, диаграммы, графики, отчёты. Всё готово, отдаю последние команды в усик микрофона.
  
   7:00. Ворота фабрики "Stabb`s Iron & Steel" не открываются. Директор выходит к рабочим и сообщает, что временно предприятие остановлено. Кстати, сегодня - день зарплаты.
   7:30. Ту же новость узнают рабочие ещё трёх заводов, а также дюжины складов и предприятий Реддинга. Недовольство растёт.
   8:30. Открывается сырьевая биржа. Мои маклеры устраивают там настоящую революцию - через час работа биржи просто останавливается потому, что никто не знает, что сколько будет стоить через пять минут. Великолепно.
   9:00. Аналогичная ситуация происходит на рынке ценных бумаг. Полный обвал и 23 самоубийства маклеров за два часа.
   10:30. Из-за колебаний цен, закрываются банки и магазины города.
   12:00. Разъярённая толпа отправляется громить дома богачей. По телевизору выступает мэр с сообщением типа "Всё под контролем, небольшие трудности".
   13:00. Полиция принимает решение не вмешиваться (я подкупил всех руководителей и шерифов). Беспорядки принимают массовый характер.
   16:30. Вспыхивают первые пожары. Мэр города, вся чиновничья верхушка и прочие толстопузы эвакуируются. Директор "Stabb`s" разорван на куски толпой. В беспорядках погибли уже более 40 человек.
   17:00. Мои агенты начинают раздувать ярость против вампиров. Несколько молодых и неопытных пасынков трансформируется, почуяв кровь. Быдло громит магазины со спиртным, нажирается и стремительно сходит с ума.
   19:00. Город в огне. Для того, чтобы подписать себе смертный приговор, достаточно побледнеть от страха. Погибли больше тысячи человек, огнём охвачены склады и три городских квартала. Пожарные службы бездействуют.
   20:57. "Полковник Штальрау, докладывает капитан разведки Хакенслэш. Подготовка завершена, оперативная обстановка оптимальна. Время действовать, сэр!"
   21:00. Чёрные стрекозы боевых и десантных вертолётов появляются одновременно. С неба хрустальными брызгами срываются десантные капсулы паладинов. Одновременно с ними, в город входят шагающие танки и лёгкая пехота Братства Стали. Я закрываю глаза - слишком хорошо мне известно, что сейчас начнётся. Но и сквозь плотно сжатые веки мне видны вспышки мощных лазерных лучей.
  

***

  
   В воздухе пахнет перегретыми сервоприводами от тяжёлой брони Торвальда. Мы стоим на самом краю крыши мэрии Реддинга. Над городом медленно встаёт Солнце. Ему безразлично, была война или нет.
   Пожары практически все потушены. Трупы после казней вывезены. Вампиры, загримированные под крупных деятелей и лидеров "Осколков Ночи", либо убиты толпой, либо расстреляны Братством Стали. Шеф что-то грузит о "новой эпохе в жизни города, без тирании нелюдей", а я думаю - каково было неизвестному бессмертному вампиру погибать разорванным пьяными скотами чтобы старенький Тарраск мог лечить детей этих скотов, а Лайонел - писать стихи, от которых они захлёбываются слезами?
  
   От грустных раздумий меня отвлекает жизнерадостный до отвращения Торвальд.
  
  -- Дон, я поздравляю тебя! Операция проведена отлично.
  -- Да, сэр, - я изображаю восторг. Ну поверь, что я просто устал, сука!
  -- Вот приказ, подписанный лично магистром Ван Дер Хаагеном. Ты назначаешься координатором Службы Безопасности Братства Стали в Волт-Сити, в звании подполковника разведки.
  -- Да, сэр.
  -- Не вижу радости, Дон! Подумай: мы одержали значительную победу. А ты получил очень значительное повышение - в твои годы я был простым оперативником,
  -- Простите, но я слишком устал.
  -- Хорошо. Иди, отдыхай. Я за тобой пришлю.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"