Я смог открыть глаза. Закрывая их, я надеялся, что у меня не получится. За последние сутки инстинкт самосохранения начал казаться чем-то мифическим. Я вспоминаю как несколько лет назад моя бабушка говорила, что ей осталось недолго. И говорила она это совершенно спокойно, словно это входило в ее планы, и не имело ни малейшего значения. Так, всего лишь фикция. Я не хотел слышать от нее чего-то подобного, и всячески вторил ей мысль о том, что она нас всех переживет.
Не пережила.
Только сейчас, когда мое тело неспособно себя обеспечить хоть сколько-нибудь удовлетворительное состояние, я ее понял. Или принял. Не знаю. И не уверен что хочу знать.
Единственное чего я хочу - это сигарета. Я надеюсь, что она добьет меня. Добьет, принеся толики гармона счастья.
И печали тому, кто мне её принесёт. Табак выращивать уже негде. Мы две сотни лет живём под толщей земли, и каждый квадратный метр условно плодотворной почвы существует для выращивания более полезных культур.
Культура. Какое слово. Я... Я опять думаю не о том.
Хотя если включить то, что осталось от мозгов - о чем мне думать ещё? Я даже не способен говорить о том, что мне придкт в голову. Язык ватный, губы сгнили.
И как мне держать сигарету?
Черт, со мной даже общаются через табло. Ну как общаются, просто выводят сообщения на экран. Выводили. Со вчерашнего дня я вижу только свет, остальное покрыто пеленой.
Сигарета. Хочу курить, и отчегото уверен в том, что сдержу ее в зубах, которых не ощущаю.
В голове мелькает мысль о том, что стоило бы подумать о родных, о своей женщине, о друзьях, как о самом уенном что у меня есть. Но понимаю что мне плевать. Это они должны думать обо мне. Цинизм к себе и людям стал мне лучшим другом в последние часы. Интересно, какая эта стадия поиянтия? А в прочем плевать.
Хочу закрыть глаза. Не получается. Делаю ещё попытку, и чувствую как что-то падает на ухо.
Усмехаясь про себя.
Я последний раз открыл глаза. Они ведь пересохнут. Хотя... Я и так их не чувствую. Я даже боли не чувствую.
И мое желание курить - это последнее желание. Я чувствую что этим все закончится. Так может я хочу умереть? Нет. Я хочу курить.
Во рту пересохло. Впрочем, плевать уже и на это.
Я озвучил свою волю вчера, когда ещё смог говорить. Или это было сегодня... Это было до того как я уснул. Мне должны доставить сигарету. Должны.
Пахнет гнилью. Пахнет мной. И чем то ещё. Газ?
Иприт. Ни с чем не спутаешь.
Сейчас бы я засмеялся, если бы мог. Я бы бился в конвульсиях от истерики, и катался бы по полу. Какая мне сигарета? Кто её принесёт? А в прочем, какая разница? Угарный газ или отправляющий.
Представляю в зубах сигарету, и делаю глубокий вдох.