Пропылённый мой Боже, продымленный,
Пропитой в кабаках ни за грош,
Под безвестным живущий под именем
В мире нищих, святош и вельмож,
Босиком ли - по северным стланикам,
В башмаках ли - по южной тропе, -
Где Ты бродишь, каким серым странником?
Как узнать Тебя, Боже, в толпе?

Оглох мир от злого
Веселья на долгом пиру...
Мой Бог - это Слово,
Пропетое на ветру.

Дует ветер за Нарвской заставою,
Опустел Александровский сад.
Было так - уходили за славою,
Да никто не вернулся назад...
Волны Балтики - бездна гранёная.
Гильзой стрелянной звякнул стакан.
Птица-слава, не в масть воронёная,
Ковыляет всегда по пятам.

Дороги на Север -
Торосы да каменный лес.
Мой Бог - это ветер,
Срывающий листья с небес.

Ни пером, ни струной в этой саге я
Изменить ничего не смогу:
В "Англетере" напротив Исакия
Об колено сломали строку...
Перепахана жизнь, поле пройдено,
Два крыла за спиной в рюкзаке.
А поэту - ему там и родина,
Где поют на родном языке.

Вновь город мне снится
Гранитный, седой, золотой.
Мой Бог - это птица
Над Адмиралтейской иглой.

Оглох мир от злого
Веселья на долгом пиру...
Мой Бог - это Слово,
Пропетое на ветру!

Октябрь 2008.