Как шёлковая  нить, вплетается хандра
В обрывки чьих-то фраз, подслушанных случайно.
Моя печаль со мной до самого утра -
Остывший кипяток в цветном фарфоре чайном.

Срывая с тополей последнюю листву,
Ветра опять ведут бои на зябкой крыше.
Мне снится чей-то сон о том, как я живу,
И просятся слова туда, где их не слышат.

Не хочется ни с кем делить свою печаль.
Срастаясь с ней хребтом, становишься мудрее,
Но кровь уже не так красна и горяча,
Стакан давно остыл и даже рук не греет.

Словами изойдясь до пустоты в груди,
Я распахну окно, и в шаге от паденья
Навстречу хлынут мне  осенние дожди,
Приняв мою печаль как жертвоприношенье.