Слова ложатся на листок.
И фразы образы слагают.
Как не скудеющий поток.
Из глубины души всплывают.

Слова все разные,как судьбы.
И в каждом,тайна бытия.
Слова раскрашивают будни.
Нам разноцветие даря.

Поэт-гончар,слова как глина.
Бумага,как гончарный круг.
Ещё строка.И вот картина.
Как результат душевных мук.