Кружи´тся листва. Что ж - это осень.
Краски вечера. Запах костра.
В небе очерчена кем-то просинь.
В памяти боль так остра.
Что же ещё можем сказать мы листопаду?
Льётся борщом. Листья-награды будем хватать.
Кто нас найдёт? Нет никого. Нам и не надо.
Время - идёт. И - хорошо что не вспять.
Zoaron
2011 oct. 16