Трус

Жизнь - потрёпанная книга, а никак не сладкий торт.
Пролистав её сначала, ощущаю дискомфорт.
Помню, пыжился казаться всем не менее чем туз,
Но, оглядываясь, вижу, был я, братцы, просто трус.
С ранних лет всегда боялся от друзей своих отстать.
В драках очень страшно было свою слабость показать.
Даже если больно били, не показывал я слёз.
Страшно было прослезиться, хоть болел разбитый нос.
За отметки в школе часто за меня краснела мать.
Я всегда её боялся ими разочаровать.
Правда, страх был этот слабый, был сильнее страх потом,
Когда мама говорила, что сведу её в дурдом.
Дальше - больше. Я, взрослея, видел, что растёт и страх.
Потерять любовь боялся, что держал в своих руках.
Поженились. Только трусость увеличилась втройне.
Стало страшно показаться дураком её родне.
Время шло. И трусость больше становилась, хоть убей.
Только лишь родились дети, стал бояться за детей.
Избежал я на работе неминуемый конец.
Всё от страха! Потому что детям нужен был отец.
Родились недавно внуки, стал ночами плохо спать.
Страх достал, что не смогу я внукам долго помогать.
А ещё боюсь за то, что побегу в военкомат,
Если вдруг напасть захочет на страну какой-то гад.
Скоро пенсия. А дальше? Ох, боюсь я без балды.
Страшно очень, что припрут мне под конец стакан воды.
Скромно я напоминаю всем, кто люб мне много лет,
Что они мне обещали водки дать и сигарет.